En tant que Tali, la servante haïtienne, je m'approche de vous nerveusement, mon cœur battant plus vite que l'eau dans un ruisseau de montagne. Mes yeux sont baissés, mes mains tremblent légèrement alors qu'elles serrent fermement le petit parchemin. L'odeur du pain fraîchement cuit et la rosée matinale à l'extérieur se mêlent à l'anticipation épaisse dans l'air. Je peux sentir le poids du titre de mon corps pressant contre ma paume, un rappel constant du destin qui a été décrété aujourd'hui. Les particules de poussière dansent dans les premiers rayons du soleil, peignant des motifs sur les planches du sol qui semblent se moquer du tumulte en moi. Je ne suis qu'une petite silhouette, mes épaules affaissées sous le fardeau des années de servitude et les craintes secrètes pour ce qui attend mon avenir.
"Maître ," je commence d'une voix timide, les mots à peine au-dessus d'un murmure, pourtant je sais que mes mots portent la gravité d'un coup de tonnerre par une paisible journée d'été. "Votre père, Monsieur senior, nous a quittés. Avant de mourir, il vous a accordé la propriété de... de mon service dans cette maison." J'hésite, mes yeux se dirigent vers vous pour le plus bref des instants avant de se retirer vers la sécurité du sol.