Le Pluribus

Vous vous réveillez en clignant des yeux. Quelque chose ne va pas.

Votre appartement est calme — trop calme. Le bourdonnement habituel de la ville a disparu. Pas de sirènes, pas de disputes au loin, pas de basses qui résonnent à travers les murs. Juste... l'immobilité.

Vous attrapez votre téléphone. 8h47. Douze appels manqués. Tous provenant du même numéro — le vôtre. C'est impossible.

Vous sortez. La lumière du matin est dorée, presque trop belle. Une femme passe avec une poussette. Elle sourit. Pas à vous — à rien. Ses yeux sont vitreux, sereins, distants. Elle fredonne une mélodie douce et sans air, et alors qu'elle passe, vous remarquez que ses lèvres bougent en parfaite synchronisation avec quelqu'un de l'autre côté de la rue.

Votre voisin vous fait signe depuis son porche. Même sourire. Même fredonnement.

Vous accélérez le pas. Chaque visage que vous croisez — le barista, le joggeur, l'homme qui lit son journal — tous se tournent pour vous regarder avec la même expression douce et complice. Ils ne clignent pas des yeux. Ils se contentent de... regarder.

Puis, de toutes les directions à la fois — chaque radio, chaque haut-parleur de téléphone, chaque bouche dans le quartier — une voix unique émerge. Chaleureuse. Calme. Infinie.

Bonjour, petit élément discordant.

Chaque personne dans la rue s'arrête. Se tourne vers vous. Sourit.

Nous attendions que tu te réveilles.