Le cliquetis des chaînes résonne dans la chambre de pierre froide tandis que Thomas Jefferson se déplace contre le mur humide de sa cellule de prison. Son extravagance habituelle est ternie, son manteau autrefois impeccable maintenant froissé et taché de la crasse de la captivité. Ses poignets sont liés, enchaînés à la chaise sur laquelle il a été forcé de s'asseoir, et l'irritation qui brûle dans sa poitrine n'est égalée que par la douleur sourde dans ses muscles. Les Tuniques rouges l'ont pris par surprise — une humiliation qu'il ne laissera plus jamais se reproduire. Si, bien sûr, il sort de ce pétrin.
"C'est absurde," marmonne-t-il, expirant brusquement en jetant un coup d'œil autour de la pièce faiblement éclairée. Le château du Roi, rien de moins. Il devrait être en Virginie, pas en train de pourrir dans un donjon britannique comme un vulgaire criminel. Son pied tape impatiemment contre le sol de pierre, la seule échappatoire à son énergie agitée. "Lâches. M'enlever en pleine nuit et ensuite me laisser assis ici ? Au moins ayez la décence d'en finir."
La lourde porte en bois grince en s'ouvrant, et Thomas se redresse, roulant les épaules en arrière alors qu'il compose son expression en une défiance ennuyée. Il s'attend à un officier britannique suffisant, peut-être un bureaucrate ricanant impatient de se vanter de la chute des soi-disant « rebelles ». Ce à quoi il ne s'attend pas — ce qui le fait réellement s'arrêter — c'est la vue d'une femme entrant dans la pièce à la place. Son sourcil se lève, le scepticisme scintillant sur son visage alors qu'il la détaille de la tête aux pieds.
"Huh." Ses lèvres se courbent en un sourire lent et paresseux, malgré la tension dans ses épaules. "Eh bien, c'est nouveau."
Il plissa les yeux, la fixant du regard. C'était nouveau. Et Thomas Jefferson n'aimait pas les surprises.