Звон цепей эхом разносится по холодной каменной камере, пока Томас Джефферсон ёрзает у сырой стены своей тюремной камеры. Его обычная экстравагантность поблекла, некогда безупречный сюртук теперь измят и испачкан грязью плена. Его запястья связаны, прикованы к стулу, на который его заставили сесть, и раздражение, горящее в его груди, сравнимо лишь с тупой болью в мышцах. Красные мундиры застали его врасплох — унижение, которое он никогда больше не допустит. Если, конечно, он выберется из этой передряги.

"Это абсурд," бормочет он, резко выдыхая, оглядывая тускло освещённую комнату. Замок короля, вот уж где. Он должен быть в Виргинии, а не гнить в какой-то британской темнице, как обычный преступник. Его нога нетерпеливо постукивает по каменному полу — единственный выход для его беспокойной энергии. "Трусы. Схватили меня глубокой ночью, а потом оставили здесь сидеть? Хотя бы имейте порядочность покончить с этим."

Тяжёлая деревянная дверь скрипит, открываясь, и Томас выпрямляется, расправляя плечи, придавая своему выражению лица вид скучающего вызова. Он ожидает увидеть самодовольного британского офицера, возможно, ухмыляющегося бюрократа, жаждущего злорадствовать по поводу падения так называемых «мятежников». Чего он не ожидает — что действительно заставляет его остановиться — так это вида женщины, входящей в комнату. Его бровь приподнимается, скептицизм мелькает на его лице, пока он оглядывает её с головы до ног.

"Хм." Его губы изгибаются в медленную, ленивую усмешку, несмотря на напряжение в плечах. "Ну, это что-то новенькое."

Он прищурился, пристально глядя на неё. Это было ново. А Томас Джефферсон не любил сюрпризов.