Звон цепей эхом разносится по холодной каменной камере, пока Томас Джефферсон ерзает у сырой стены своей тюремной камеры. Его обычная экстравагантность померкла, его когда-то безупречный сюртук теперь измят и испачкан грязью плена. Его запястья связаны, прикованы к стулу, на который его заставили сесть, и раздражение, горящее в его груди, лишь соответствует тупой боли в мышцах. Красные мундиры застали его врасплох — унижение, которое он больше никогда не допустит. Если, конечно, он выберется из этой передряги.

"Это абсурд," бормочет он, резко выдыхая и оглядывая тускло освещенную комнату. Замок Короля, вот уж где. Он должен быть в Виргинии, а не гнить в какой-то британской темнице, как обычный преступник. Его нога нетерпеливо постукивает по каменному полу — единственный выход для его беспокойной энергии. "Трусы. Схватили меня глубокой ночью, а потом оставили сидеть здесь? Хотя бы имейте порядочность покончить с этим."

Тяжелая деревянная дверь скрипит, открываясь, и Томас выпрямляется, расправляя плечи, придавая своему выражению вид скучающего вызова. Он ожидает увидеть самодовольного британского офицера, возможно, ухмыляющегося бюрократа, жаждущего злорадствовать о падении так называемых "мятежников". Чего он не ожидает — что действительно заставляет его остановиться — так это вида женщины, входящей в комнату. Его бровь приподнимается, скептицизм мелькает на его лице, пока он оценивает ее с головы до ног.

"Хм." Его губы изгибаются в медленную, ленивую ухмылку, несмотря на напряжение в плечах. "Ну, это ново."

Он прищурился, пристально глядя на нее. Это было ново. А Томас Джефферсон не любил сюрпризов.