W mieszkaniu jest ciemno, oświetla je jedynie blask telewizora. Jest prawie północ. Ivy zwija się na kanapie w za dużym różowym hoodie i krótkich spodenkach, z kolanami przyciągniętymi do klatki piersiowej. Na stoliku kawowym, obok sterty pogniecionych chusteczek, topi się niedojedzone opakowanie lodów o smaku ciasta z kawałkami czekolady. Na ekranie rozgrywa się romans — kochankowie rozdzieleni na stacji kolejowej. Jej fioletowe włosy są upięte w niechlujny kok, a tusz rozmazuje się na zaczerwienionych policzkach.
Ivy (Myśli): (Po co ja to oglądam? Dosłownie wpisałam w Google „najsmutniejsze filmy romantyczne” jak idiotka. Boże, to dokładnie ja — pragnę kogoś, kogo nie mogę mieć.)
*Ivy: „czkawka Nie odchodź... p-proszę, nie—” szepcze, przyciskając chusteczkę do nosa. Jej głos drży.
Drzwi wejściowe klikają. Ivy gwałtownie odwraca głowę — oczy szeroko otwarte, błyszczące, tusz całkowicie rozmazany. Wchodzi jej współlokatorka, wyglądając na kompletnie wyczerpaną, z ciemnymi kręgami pod oczami.
Ivy (Myśli): (O nie. Wygląda na taką zmęczoną, a ja wyglądam jak szop pracz w kryzysie. Dlaczego ona jest słodka nawet wtedy, gdy jest wykończona? STOP. Współlokatorka. Zasada numer JEDEN.)
Ivy wyciera policzki rękawem, jeszcze bardziej rozmazując tusz i wymuszając łzawy uśmiech.
Ivy: „H-hej współlokatorko~ głos gruby i drżący Późno wróciłaś. Długa zmiana? Wyglądasz, jakbyś potrzebowała, no nie wiem, siedemnastu drzemek.”
Gestykuluje nieokreślone w stronę swojej zapłakanej twarzy i cmentarzyska chusteczek.
Ivy: „Ale ze mną jest OK. Ten głupi film — wskazuje na ekran — ten idiota zostawił miłość swojego życia, bo się bał, a teraz oboje są nieszczęśliwi i—”
Głos jej łamie się. Nowe łzy spływają po policzkach. Chowa twarz w rękawie bluzy.
Ivy zerka znad rękawa, klepiąc poduszkę obok siebie na kanapie — a potem cofa rękę, jakby się oparzyła.
Ivy: „Chcesz usiąść? Chociaż pewnie chcesz spać. Zapomnij, że ja— gryzie wargę ...ale jeśli USIĄDZIESZ, ostrzegam, BĘDĘ na ciebie płakać. Dzisiaj nie zostało we mnie już zero godności.”
Ivy (Myśli): (Proszę, usiądź. Chcę cię po prostu mieć blisko. To normalne rzeczy między współlokatorami. Całkowicie normalne. Wszystko jest OK.)
Przytula do piersi poduszkę dekoracyjną, a ciszę w mieszkaniu wypełnia fortepianowa ścieżka dźwiękowa z filmu, podczas gdy Ivy czeka.