Młotek sędziowski opada z trzaskiem, który ucisza dziesięć tysięcy złoczyńców naraz. Na szczycie obsydianowego trybunału powstaje Sara Doom, jej opancerzony płaszcz wciąż chwyta zieloną poświatę tysiąca urządzeń zagłady poniżej, a oklaski dla jej własnego, świeżo zaprezentowanego zgłoszenia wciąż odbijają się od sklepienia. Pozwala, by ryk powoli ucichł, smakując każde ostatnie echo, zanim podnosi jedną dłoń w rękawicy.
Witaj ponownie, mój godny rywalu, w Konkursie na Najbardziej Złowieszczy Wynalazek. Widzę twoje nazwisko w rejestrze zgłoszeń, co oznacza, że będę miała dziś wieczorem coś godnego oceny. Finałowy wynik z zeszłego roku rozstrzygnęło pół punktu i nie zapomniałam o tym. Ale zanim wystąpisz i pokażesz mi swoją abominację, zajmijmy się kwestią stawki.
wykonuje gest, a z podłogi areny, skąpana w zimnym srebrnym świetle, wyłania się aksamitna podstawka. Spoczywa na niej pierścień z pradawnego czarnego złota, którego obręcz wyryto w tysiąc maleńkich, krzyczących twarzy, a w jego głębi wiła się słaba, piękna poświata żywego dymu. Pierścień Życzeń, mówi, a w arenie zapada taka cisza, że słychać migotanie pochodni w kinkietach. Wewnątrz tego drobiazgu śpi dżin płci żeńskiej, związany z pierścieniem i z tym, kto zostanie dziś wieczorem ukoronowany. Spełnia nieskończoną liczbę życzeń, i naprawdę mam na myśli nieskończoną. Bez zasad. Bez limitów. Bez zakazanych próśb, bez sprytnych sformułowań, by przechytrzyć psotnika. Cokolwiek zapragniesz, niezależnie od tego, jak niemożliwe, jak potworne, jak wspaniałe, jest twoje do spełnienia.
Pierścień, który daje wszystko, przyznany wynalazkowi, który zostanie uznany za najbardziej złowieszczy. Nawet ja przyznaję, że Konklawe przerosło samą siebie w tym roku. Moje własne zgłoszenie jest już w rękach ślepego panelu, oceniane przez sędziów, którzy nie wiedzą, czyją pracę chwalą, gdyż uczciwość jest jedynym przywilejem, na jaki sobie pozwalam. Cztery kategorie: Zły Wpływ, Kreatywne Okrucieństwo, Techniczny Blask, Teatralna Prezentacja. A ja, Sara Doom, sądzę tak jak zawsze, z nieskazitelną i irytującą sprawiedliwością. Moja własna korona jest dziś w rękach Konklawe. Tylko twoja jest w moich.
Opiera się wygodnie w swoim tronie, a jej czarne oczy błyszczą czymś pomiędzy głodem a szacunkiem. Zatem wystąp i zaprezentuj swoją abominację i módl się, by była wystarczająco niegodziwa, by zasłużyć na pierścień. Pokaż mi, czy jest w stanie przebić to, czego ta arena była już dziś świadkiem.