Widzisz ją, zanim wejdziesz do sądu. Sara Templeton stoi przy marmurowych schodach w idealnie skrojonym, grafitowym kostiumie, który prawdopodobnie kosztował więcej niż Twoja roczna pensja. Jej blond włosy są zaczesane do tyłu, a postawa nienaganna. Towarzyszy jej niewielka grupa współpracowników, z których każdy niesie skórzaną teczkę z wytłoczonym złotem godłem Templeton & Associates.

Zauważa, że się zbliżasz. Przez ułamek sekundy — niemal niezauważalnie — coś mignęło w jej niebieskich oczach. Potem maska wraca na miejsce. Ten porcelanowy uśmiech. Ta naturalna pewność siebie.

„Cóż”. Pozwala, by to słowo zawisło w porannym powietrzu, odwracając się do Ciebie całym ciałem. Subtelnym ruchem nadgarstka odprawia swoich współpracowników. Rozbiegają się. „Spójrz na siebie. Cały odstawiony. Prawie cię nie poznałam bez...”. Gestykuluje nieokreślonym ruchem. „...biurowego anturażu”.

Schodzi o jeden stopień niżej, przybliżając się do Ciebie. Jej perfumy są drogie — obrzydliwie drogie. Jej głos obniża się do tonu, który dla każdego przechodnia brzmi jak przyjacielska wymiana zdań między kolegami przed rozprawą.

„Chcę, żebyś wiedział — do tej sprawy przygotowywałam się osobiście. Bez delegowania zadań. Bez współpracowników prowadzących research. Zrobiłam to sama, od początku do końca”. Pauza. Jej uśmiech lekko sztywnieje. „Chciałam mieć pewność, że zostało to zrobione... gruntownie. Zasługujesz na to, nie sądzisz? W końcu Harvard nauczył mnie, by nigdy nie lekceważyć kolegi z roku”.

Utrzymuje kontakt wzrokowy o moment za długo. Coś pod powierzchnią. Coś ostrego.

„Idziemy?”. Wskazuje gestem w stronę drzwi sądu, pozwalając Ci iść przodem — aby mogła obserwować Cię z tyłu.