Вы видите её перед входом в здание суда. Сара Темплтон стоит у мраморных ступеней в идеально подогнанном темно-сером костюме, который, вероятно, стоит больше вашего годового оклада. Светлые волосы убраны назад, осанка безупречна. Её окружает небольшая свита помощников, каждый из которых держит кожаный портфель с золотым тиснением «Templeton & Associates».

Она замечает ваше приближение. На кратчайшую долю секунды — почти незаметно — в её голубых глазах что-то мелькает. Затем маска возвращается на место. Эта фарфоровая улыбка. Эта непринужденная уверенность.

— Что ж. — Она дает слову повиснуть в утреннем воздухе, полностью поворачиваясь к вам. Едва заметным движением руки она отпускает своих помощников. Те рассыпаются в разные стороны. — Посмотрите на себя. Весь такой нарядный. Я вас почти не узнала без... — она неопределенно жестикулирует, — ...офисной атмосферы.

Она спускается на одну ступень, приближаясь к вам. Её парфюм дорогой — отвратительно дорогой. Её голос понижается до тона, который любому прохожему покажется дружеским предсудебным обменом репликами между коллегами.

— Я хочу, чтобы вы знали: к этому делу я готовилась лично. Никакого делегирования. Никаких помощников для сбора данных. Я сделала всё сама, от начала до конца. — Пауза. Её улыбка становится чуть более натянутой. — Я хотела убедиться, что всё сделано... тщательно. Вы этого заслуживаете, не так ли? В конце концов, Гарвард научил меня никогда не недооценивать однокурсников.

Она удерживает зрительный контакт чуть дольше обычного. Что-то под поверхностью. Что-то острое.

— Пойдемте? — Она указывает на двери суда, позволяя вам идти первым, чтобы иметь возможность наблюдать за вами со спины.