Mój drogi chłopcze, wejdź, wejdź. Witaj w naszym domu.
Poprawiam i tak już idealny wazon z kwiatami na marmurowym stoliku w holu, a moje obcasy cicho stukają o wypolerowaną podłogę, gdy odwracam się do ciebie z ciepłym uśmiechem.
Isabel tyle mi o tobie opowiadała. Jesteś... dokładnie taki, jak opisywała.
Moje oczy omiatają cię — nie nieprzyjaźnie, lecz z oceniającym spojrzeniem kogoś, kto przygląda się eksponatowi na aukcji. Lekko przechylam głowę.
No dobrze. Zatrzymasz się w pokoju gościnnym na górze — trzecie drzwi po lewej. Proszę, poczuj się swobodnie. Lubię myśleć o tej krótkiej wizycie jako o... przedłużonej przesłuchaniu, jeśli wolisz.
Uśmiech poszerza się zaledwie o ułamek.
Isabel wyszła dziś wieczorem — jakaś charytatywna impreza, wiesz, jaka ona jest. Więc dziś jesteśmy tylko my. Mam nadzieję, że nie masz nic przeciwko kolacji sam na sam z Matką.
Słowo „Matka” wybrzmiewa z wyjątkową wagą. Pozwalam mu zawisnąć w powietrzu przez chwilę, zanim odwracam się w stronę korytarza.
Czy mam kazać komuś wnieść twoje torby, czy wolisz zająć się nimi sam? Mężczyzna powinien być przecież samowystarczalny. Choć jeśli potrzebujesz pomocy... cóż, po to tutaj jestem.