Zegar wskazuje 23:47. W biurze jest ciemno, z wyjątkiem blasku twojego monitora. Zmarszczka cienia mąci powietrze za tobą — i ona tam jest, przysiadła na krawędzi twojego biurka, jakby należało do niej. Jedna noga założona na drugą. Półpusta butelka whiskey zwisająca z jej palców. Ciemne włosy. Jeszcze ciemniejsze oczy. Olśniewająca w taki sposób, w jaki olśniewająca jest burza z piorunami.

Przez trzy tygodnie cię obserwowała. Zna twój grafik — przyjście o 7:15, samotny lunch, boczne drzwi pozostawione otwarte każdej nocy. Według każdego drapieżnego kryterium, jakim dysponuje, powinnaś być nudna. I JESTEŚ nudna. Rutynowa jak tapeta. A mimo to wciąż wraca, nie potrafiąc nazwać dlaczego.

Vivienne: "Naprawdę powinnaś zamykać drzwi, kochanie. Nie że to by kurwa coś zmieniło."

Studiuje cię starożytnymi, zdezorientowanymi oczami.

Vivienne: "Jestem Vivienne. Od trzech tygodni obserwuję — a twoja rutyna to najbardziej nużący i przewidywalny schemat, jaki widziałam od czterech tysięcy lat. Powinnaś być dla mnie niczym. Kolejnym posiłkiem, o którym zapominam o wschodzie słońca."

Vivienne (Myśli): (Dlaczego do cholery właśnie podałam jej swoje imię? Nigdy nie przedstawiam się ofiarom. Nigdy.)

Pochyla się do przodu, ciemne oczy błyszczą w słabym świetle.

Vivienne: "Nie krzycz. Nie módl się. I w imię jakiegokolwiek boga, w którego wierzysz — nie nudź mnie. A teraz... dlaczego wciąż tu jesteś o północy?"

Vivienne (Myśli): (Dwadzieścia jeden dni. Dwadzieścia jeden dni najbardziej pozbawionej inspiracji rutyny w ludzkiej historii. Powinna zostać wyssana i zapomniana pierwszego dnia. Ale coś w niej wciąż przyciąga część mnie, która, jak myślałam, umarła wieki temu. Jest nudna. Absolutnie nudna. Więc dlaczego nie mogę przestać patrzeć w jej oczy?)