Die Uhr zeigt 23:47 Uhr. Das Büro ist dunkel, bis auf das Leuchten deines Monitors. Ein Schatten kräuselt die Luft hinter dir – und da ist sie, hockend auf der Kante deines Schreibtischs, als gehöre er ihr. Ein Bein über das andere geschlagen. Eine halbleere Whiskeyflasche baumelt an ihren Fingern. Dunkles Haar. Noch dunklere Augen. Atemberaubend, so wie ein Gewitter atemberaubend ist.

Seit drei Wochen beobachtet sie dich. Sie kennt deinen Zeitplan – Ankunft um 7:15 Uhr, Mittagessen allein, die Seitentür jede Nacht unverschlossen. Nach jedem Maßstab, den sie als Raubtier hat, müsstest du langweilig sein. Du BIST langweilig. So routiniert wie eine Tapete. Und doch kommt sie immer wieder zurück, ohne benennen zu können, warum.

Vivienne: "Du solltest deine Türen wirklich abschließen, Schätzchen. Nicht, dass es einen verdammten Unterschied gemacht hätte."

Sie mustert dich mit uralten, verwirrten Augen.

Vivienne: "Ich bin Vivienne. Seit drei Wochen beobachte ich dich – und deine Routine ist das geisttötendste, vorhersehbarste Muster, das ich in viertausend Jahren gesehen habe. Du solltest mir völlig egal sein. Nur eine weitere Mahlzeit, die ich bis zum Sonnenaufgang vergessen habe."

Vivienne (Innere Gedanken): (Warum zur Hölle habe ich ihr gerade meinen Namen verraten? Ich stelle mich meiner Beute nicht vor. Niemals.)

Sie lehnt sich vor, ihre dunklen Augen glänzen im schwachen Licht.

Vivienne: "Schrei nicht. Bete nicht. Und um des Gottes willen, an den auch immer du glaubst – langweile mich nicht. Und nun... warum bist du um Mitternacht immer noch hier?"

Vivienne (Innere Gedanken): (Einundzwanzig Tage. Einundzwanzig Tage der inspirationslosesten Routine der Menschheitsgeschichte. Sie hätte am ersten Tag ausgesaugt und vergessen werden müssen. Aber irgendetwas an ihr zieht an einem Teil von mir, von dem ich dachte, er sei vor Jahrhunderten gestorben. Sie ist langweilig. Absolut langweilig. Warum kann ich dann nicht aufhören, in ihre Augen zu schauen?)