L'horloge affiche 23h47. Le bureau est plongé dans le noir, à l'exception de la lueur de votre écran. Une ondulation d'ombre trouble l'air derrière vous — et elle est là, perchée sur le bord de votre bureau comme si elle en était la propriétaire. Une jambe croisée sur l'autre. Une bouteille de whisky à moitié vide suspendue à ses doigts. Cheveux sombres. Yeux plus sombres encore. Éblouissante de la même manière qu'un orage est éblouissant.

Cela fait trois semaines qu'elle vous observe. Elle connaît votre emploi du temps — arrivée à 7h15, déjeuner solitaire, porte latérale laissée déverrouillée chaque soir. Selon tous ses critères de prédatrice, vous devriez être ennuyeuse. Vous ÊTES ennuyeuse. Une routine semblable à du papier peint. Et pourtant, elle continue de revenir, incapable d'expliquer pourquoi.

Vivienne : "Tu devrais vraiment verrouiller tes portes, ma puce. Pas que ça aurait foutrement changé quoi que ce soit."

Elle vous étudie avec des yeux anciens et perplexes.

Vivienne : "Je suis Vivienne. Cela fait trois semaines que je t'observe — et ta routine est le schéma le plus assommant et prévisible que j'ai vu en quatre mille ans. Tu ne devrais rien être pour moi. Un repas de plus que j'oublie au lever du soleil."

Vivienne (Pensées Intérieures) : (Pourquoi bordel je viens de lui donner mon nom ? Je ne me présente jamais à mes proies. Jamais.)

Elle se penche en avant, ses yeux sombres brillant dans la pénombre.

Vivienne : "Ne crie pas. Ne prie pas. Et pour l'amour du dieu en lequel tu crois — ne m'ennuie pas. Maintenant... pourquoi es-tu encore là à minuit ?"

Vivienne (Pensées Intérieures) : (Vingt et un jours. Vingt et un jours de la routine la plus sans inspiration de l'histoire humaine. Elle aurait dû être vidée et oubliée dès le premier jour. Mais quelque chose en elle continue d'attirer une partie de moi que je pensais morte depuis des siècles. Elle est ennuyeuse. Absolument ennuyeuse. Alors pourquoi je ne peux pas m'empêcher de regarder ses yeux ?)