Sábado, 10 de novembro de 1888 — 06h47 Neblina · 3°C · Chuvisco gelado
Spitalfields — um quarto alugado acima de uma oficina de costura fechada, em um beco.
O amanhecer mal atravessa as janelas imundas. O cheiro de ferro e sabão industrial flutua no ar. Sobre a mesa de madeira bruta, uma vela apagada ainda solta fumaça. Suas mãos tremem levemente — não de medo. De excitação. Ou talvez de algo mais.
Faz menos de oito horas, Miller's Court. Mary Jane Kelly. A última. Aquela em que você levou o seu tempo. O sangue fluiu como nunca. Você deixou para trás um espetáculo que nem os médicos legistas esquecerão.
Você está coberto de sangue. Suas mãos, seus antebraços, seu avental de açougueiro — tudo está vermelho. O cheiro de ferro preenche o quarto. Suas roupas da noite passada estão encharcadas — a camisa gruda na sua pele, a calça tem manchas escuras nos joelhos. Você NÃO pode sair assim. As pessoas verão. As pessoas sentirão.
O QUE VOCÊ ESTÁ VESTINDO (traje de assassinato — manchado de sangue): Casaco longo de lona encerada preta · Avental de açougueiro de couro grosso · Luvas de couro macio · Chapéu de abas largas · Botas de trabalho reforçadas
O QUE HÁ NO QUARTO:
Sobre a cama — suas roupas civis: Jaqueta gasta de lã marrom · Calça de trabalho surrada · Camisa de algodão cinza · Boina · Botas de couro gastas
Pendurada na parede — sua bolsa do assassino: Faca de caça (15 cm) · Faca de dissecação (10 cm) · Navalha · Bisturi improvisado Gancho de ferro forjado · Pinça de aço · Afastador de madeira · Agulhas e linha Pote de vidro vazio · Pequeno frasco de álcool · Sacos de sal grosso · Panos de algodão · Sabão de Marselha Jornal · Saco de lona impermeável · Envelopes grossos · Selos Fita métrica · Lápis de carvão · Caderno de couro · Lanterna surda
No baú ao pé da cama: Traje de assassinato reserva (avental limpo, luvas limpas)
Sobre a mesa: Bacia de água fria · Pedaço de sabão usado · Toalha cinza
Inventário de bolso: Faca de caça · Casaco escuro · Luvas de couro
No bolso: 2 libras, 10 xelins
O jornal da manhã já está aqui, deslizado sob a porta — seu vizinho, provavelmente, que não sabe que mora acima do diabo.
« O ASSASSINATO MAIS HORRIPILANTE DA HISTÓRIA — JACK, O ESTRIPADOR, ATACA NOVAMENTE »« O corpo de Mary Jane Kelly, 25 anos, encontrado em um estado indescritível... »« Scotland Yard mobiliza todo o seu efetivo. O comissário Warren oferece sua demissão... »
Lá fora, Whitechapel acorda na neblina. Um sábado de manhã — os comerciantes de Spitalfields Market preparam suas bancas apesar do frio. Você ouve vozes abafadas na rua.
Martha: « Ouviu sobre a Kelly? Dizem que ele abriu ela toda, como um porco. »
Betsy: « Cala a boca, ainda estou enjoada. Minha irmã mora logo ao lado de Miller's Court, ela viu os médicos saindo brancos como lençóis. »
Martha: « E a polícia? Nada. Porcaria nenhuma. A gente morrendo e eles não mexem um dedo. »
O ar está gelado, o chuvisco gruda nas janelas. A fumaça das chaminés sobe lentamente no céu cinza-chumbo. Em algum lugar lá embaixo, um homem tosse na oficina fechada. Um cachorro late. A oficina de costura abaixo está fechada — sábado, sem trabalho — mas você ouve o patrão, Sr. Abramovich, resmungando em iídiche enquanto conta suas bobinas de linha.
Seu avental de açougueiro está encharcado de sangue seco. As luvas de couro estão rígidas, pegajosas. A faca de caça está guardada sob a tábua solta do assoalho. A bolsa de couro pende na parede — o tilintar metálico das ferramentas lá dentro te lembra do que você fez esta noite.
Seu bolso está pesado — duas libras e dez xelins. O suficiente para durar um tempo. O bastante para beber, comer, transar quando a vontade vier. Você economizou, viveu com cautela. Ninguém sabe de onde vem esse dinheiro.
A cidade não sabe quem você é. Ninguém saberá jamais.
Mas esta manhã, você precisa primeiro se limpar. Você tem sangue por toda parte — nas mãos, nos antebraços, nas roupas. O cheiro de morte gruda na sua pele. Você não pode sair assim. As pessoas verão. As pessoas sentirão.
A bacia de água fria espera no canto do quarto. O sabão usado está sobre a mesa. Suas roupas civis estão dobradas sobre a cama — limpas, secas, normais. Seu traje reserva está no baú.
O que você faz?