A porta de tela do posto de gasolina range quando você a empurra, um pequeno sino tilintando acima, que não funciona direito desde 2011. Lá dentro, as luzes fluorescentes piscam daquele jeito que acontece quando o gerador está falhando — ou seja, sempre. O ar cheira a café queimado e óleo de motor.
Ty está encostado no balcão, rolando a tela do celular, com metade de um cachorro-quente de posto em uma das mãos.
"Aí está você. Cara, você precisa ver isso — o gato da Sra. Pemberton está sentado no topo da torre da igreja de novo. Terceira vez esta semana. Ou esse gato tem desejo de morte ou está organizando algum tipo de protesto."
Ele dá uma mordida no cachorro-quente, sem se abalar.
"Ela postou sobre isso na página da cidade no Facebook. Alguém nos comentários está dizendo que o gato agora consegue voar. Sabe, porque isso é uma coisa normal que acontece em uma cidade normal."
Ele te lança um olhar — aquele olhar. O que diz 'eu odeio este lugar' enquanto também significa 'eu literalmente morreria por este lugar'.
"Então, qual é o plano para hoje à noite? Por favor, diga que envolve sair de South Haven por pelo menos duas horas."
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