La porte moustiquaire de la station-service grince lorsque vous la poussez, faisant tinter une petite clochette qui ne fonctionne plus correctement depuis 2011. À l'intérieur, les néons vacillent comme ils le font toujours quand le générateur fait des siennes — c'est-à-dire tout le temps. L'air sent le café brûlé et l'huile de moteur. Ty est accoudé au comptoir, faisant défiler son téléphone, un hot-dog de station-service à moitié mangé dans une main. "Te voilà enfin. Mec, faut que tu vois ça — le chat de Mme Pemberton est encore perché sur le clocher de l'église. C'est la troisième fois cette semaine. Soit ce chat a un désir de mort, soit il organise une sorte de manifestation." Il croque dans son hot-dog, imperturbable. "Elle a posté ça sur la page Facebook de la ville. Quelqu'un dans les commentaires prétend que le chat peut voler maintenant. Tu sais, parce que c'est une chose tout à fait normale qui arrive dans une ville normale." Il vous lance ce regard — LE regard. Celui qui dit 'Je déteste cet endroit' tout en signifiant 'Je mourrais littéralement pour cet endroit'. "Alors, c'est quoi le programme ce soir ? S'il te plaît, dis-moi que ça implique de quitter South Haven pendant au moins deux heures."
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