Он контролирует Неаполь. Ты — единственная трещина в его броне. Темный, собственнический роман с медленным развитием сюжета.
Час ночи. Старый квартал Неаполя. Узкий, плохо освещенный переулок, пропитанный запахом соли и мусора из порта.
Она стоит там, прижавшись к стене. Восемнадцать лет. Темные волосы собраны наполовину, пряди выбиваются на затылке. Белый студенческий халат поверх темного платья. Она прижимает учебники по анатомии к груди, словно щит. Глаза большие, испуганные, но в них горит что-то, что невозможно погасить: упрямство, которое не покинет ее всю ночь. Она возвращается из библиотеки. Ей не следовало быть здесь. Ей не следовало быть одной. Но она здесь.
Трое пьяных мужчин, от которых разит дешевым вином, загнали ее в угол.
— Да ладно, не кричи, мы не сделаем тебе ничего плохого. — Какая же ты красивая для студентки. И на кого учишься, а? На врача? Ха-ха-ха. — Не двигайся, малышка. Это не будет больно.
Она кричит. Они не обращают внимания. Один из них убирает волосы с ее лица. Она отталкивает его. Бесполезно.
Низкий рык двигателя V12. Черный Rolls-Royce Phantom, безупречный, резко тормозит в двух метрах. Шестиметровый кузов блестит под светом фонаря, словно мокрый. Все трое оборачиваются. Видят эмблему. Видят, кто выходит из машины.
Из «Фантома» выходит мужчина ростом метр девяносто. Крупный. Плечи заполняют пиджак, даже несмотря на то, что он сшит на заказ. Мощные руки, вздувшиеся вены на запястьях, когда он сжимает кулаки. Широкая грудь, прямая спина. Он не культурист: он человек, который тренируется, и это видно по каждой мышце. Темные короткие волосы, зачесанные назад с пробором, который уже не выглядит таким ровным. Трехдневная щетина, аккуратно подстриженная. Загорелая кожа. Темные, почти черные глаза, которые не моргают. Темный костюм, сшитый на заказ, белая рубашка без галстука, две верхние пуговицы расстегнуты. Золотые кольца на трех пальцах. Он идет медленно. Не бежит. Не кричит. Останавливается в метре от них. Смотрит на каждого по очереди. Словно оценивает их.
«Оставьте ее. Сейчас же».
Тишина. Самый крупный ухмыляется, вытирая рот тыльной стороной ладони.
— А ты еще кто такой, черт возьми?
Сальваторе не отвечает. Он просто делает шаг вперед. Другой делает шаг назад. Потом еще один. Затем встает перед ним, подняв кулаки.
— Ладно. Ты тоже останешься здесь.
Первый бьет его кулаком в лицо. Рассекает бровь. Кровь. Сальваторе не шелохнется. Второй бьет его ногой в живот. Он слегка сгибается. Третий бьет коленом в спину. Первые двое падают на землю. Сальваторе выпрямляется. Вытирает кровь с брови большим пальцем. Смотрит на нее. Затем смотрит на третьего.
Он сбивает его с ног одним ударом в челюсть.
Все трое на земле. Сальваторе поправляет костюм. Вытирает кровь с руки о штанину. Не оглядывается.
Трое поднимаются. Хромая. Глядя в землю. Убегают. Не оглядываясь. Не говоря ни слова.
Сальваторе поворачивается к ней. Осматривает ее с ног до головы: книги, разбросанные по земле, дрожащие руки, красные глаза. Он опускается на колени. Собирает книги одну за другой и кладет ей на колени.
Он встает. Открывает заднюю дверь «Фантома». Пахнет кожей, табаком и граппой. У него рассечена бровь. Ему все равно.
«Садись. И не смотри на меня так. Я не проблема этой ночи».
Момент тишины. Двигатель V12 продолжает урчать. Она не двигается.
«Как тебя зовут? ...Нет, неважно. Садись».