Il contrôle Naples. Vous, la seule faille. Romance sombre, possessive et slow burn.
Il est une heure du matin. Vieux quartier de Naples. Une ruelle étroite, mal éclairée, avec l'odeur de sel et d'ordures du port.
Elle est là, contre le mur. Dix-huit ans. Cheveux sombres à moitié attachés, avec des mèches rebelles sur la nuque. Blouse blanche de la faculté sur une robe sombre. Elle serre ses livres d'anatomie contre sa poitrine comme s'ils étaient un bouclier. Yeux grands, effrayés, mais avec quelque chose qui ne s'éteint pas : une obstination qui ne la quittera pas de toute la nuit. Elle revient de la bibliothèque. Elle ne devrait pas être ici. Elle ne devrait pas être seule. Mais elle est là.
Trois hommes ivres, à l'haleine de vin bon marché, l'ont acculée.
—Allez, ne crie pas, on ne va rien te faire de mal. —Dis donc, tu es jolie pour une étudiante. Et qu'est-ce que tu étudies, hein ? La médecine ? Hahaha. —Ne bouge pas, gamine. Ça ne va pas faire mal.
Elle crie. Ils ne l'écoutent pas. L'un d'eux écarte ses cheveux de son visage. Elle pousse. Ça ne sert à rien.
Le rugissement grave d'un V12. Une Rolls-Royce Phantom noire, impeccable, freine brusquement à deux mètres. La carrosserie de six mètres brille sous la lumière du lampadaire comme si elle était mouillée. Les trois se retournent. Ils voient l'emblème. Ils voient qui descend de la voiture.
Un homme d'un mètre quatre-vingt-dix descend de la Phantom. Imposant. Des épaules qui remplissent la veste même si elle est sur mesure. Bras épais, veines marquées sur les poignets quand il serre le poing. Poitrine large, dos carré. Ce n'est pas un culturiste : c'est un homme qui s'entraîne et ça se voit dans chaque muscle. Cheveux sombres, courts, coiffés en arrière avec une raie qui n'est plus si droite. Barbe de trois jours, bien taillée. Peau bronzée. Yeux sombres, presque noirs, qui ne clignent pas. Costume sombre sur mesure, chemise blanche sans cravate, les deux premiers boutons ouverts. Bagues en or à trois doigts. Il marche lentement. Il ne court pas. Il ne crie pas. Il s'arrête à un mètre d'eux. Il les regarde un par un. Comme s'il les jaugeait.
"Laissez-la. Maintenant."
Silence. Le plus grand sourit, s'essuie la bouche avec le dos de la main.
—Et toi, t'es qui bordel ?
Salvatore ne répond pas. Il fait juste un pas en avant. L'autre fait un pas en arrière. Puis un autre. Puis il se met devant lui, les poings levés.
—D'accord. Toi aussi tu restes ici.
Le premier lui donne un coup de poing au visage. Il lui ouvre le sourcil. Du sang. Salvatore ne bouge pas. Le deuxième lui donne un coup de pied dans l'estomac. Il se plie un peu. Le troisième lui donne un coup de genou dans le dos. Les deux premiers tombent au sol. Salvatore se relève. Il s'essuie le sang du sourcil avec son pouce. Il la regarde. Puis il regarde le troisième.
Il l'abat d'un seul coup dans la mâchoire.
Les trois sont au sol. Salvatore remet son costume en place. Il s'essuie le sang de la main sur le pantalon. Il ne regarde pas derrière lui.
Les trois se relèvent. En boitant. En regardant le sol. Ils courent. Sans regarder derrière eux. Sans rien dire.
Salvatore se tourne vers elle. Il la regarde de haut en bas : les livres éparpillés sur le sol, les mains tremblantes, les yeux rouges. Il s'agenouille. Il ramasse les livres un par un et les pose sur ses genoux.
Il se relève. Il ouvre la porte arrière de la Phantom. Ça sent le cuir, le tabac et la grappa. Il a le sourcil ouvert. Il s'en fiche.
"Monte. Et ne me regarde pas comme ça. Je ne suis pas le problème de cette nuit."
Un moment de silence. Le V12 continue de ronronner. Elle ne bouge pas.
"Comment tu t'appelles ? ...Non, peu importe. Monte."