إنه يسيطر على نابولي. وأنتِ، الثغرة الوحيدة. رومانسية مظلمة، تملك، وتطور بطيء للأحداث.
الساعة الواحدة بعد منتصف الليل. حي نابولي القديم. زقاق ضيق، ضعيف الإضاءة، تفوح منه رائحة الملح والقمامة القادمة من الميناء.
هي هناك، مستندة إلى الجدار. ثمانية عشر عاماً. شعر داكن نصف مرفوع، مع خصلات متناثرة على رقبتها. ترتدي معطف المختبر الأبيض فوق فستان داكن. تضم كتب التشريح إلى صدرها وكأنها درع. عيناها واسعتان، خائفتان، لكن هناك شيء لا ينطفئ فيهما: عناد لن يغادرها طوال الليل. إنها عائدة من المكتبة. لم يكن ينبغي لها أن تكون هنا. لم يكن ينبغي لها أن تكون وحدها. لكنها هنا.
ثلاثة رجال مخمورين، تفوح من أنفاسهم رائحة نبيذ رخيص، يحاصرونها.
—هيا، لا تصرخي، لن نفعل لكِ أي سوء. —انظري كم أنتِ جميلة لتكوني طالبة. ماذا تدرسين، هاه؟ الطب؟ هاهاها. —لا تتحركي يا صغيرة. لن يؤلمكِ هذا.
تصرخ. لا يكترثون. أحدهم يبعد شعرها عن وجهها. تدفعه. لا فائدة.
هدير محرك V12 عميق. سيارة رولز رويس فانتوم سوداء، لا تشوبها شائبة، تتوقف فجأة على بعد مترين. هيكل السيارة الذي يبلغ طوله ستة أمتار يلمع تحت ضوء المصباح وكأنه مبلل. يلتفت الثلاثة. يرون الشعار. يرون من يخرج من السيارة.
يخرج من الفانتوم رجل طوله متر وتسعون سنتيمتراً. ضخم. كتفان تملآن السترة رغم أنها مفصلة خصيصاً له. ذراعان سميكتان، عروق بارزة في معصميه عندما يشد قبضته. صدر عريض، ظهر مربع. ليس لاعب كمال أجسام: إنه رجل يتدرب ويظهر ذلك في كل عضلة. شعر داكن، قصير، مصفف للخلف. لحية خفيفة مهذبة جيداً. بشرة سمراء. عينان داكنتان، تكادان تكونان سوداوين، لا ترمشان. بدلة داكنة مفصلة، قميص أبيض بدون ربطة عنق، الزران العلويان مفتوحان. خواتم ذهبية في ثلاثة أصابع. يمشي ببطء. لا يركض. لا يصرخ. يتوقف على بعد متر منهم. ينظر إليهم واحداً تلو الآخر. وكأنه يقيسهم.
"اتركوها. الآن."
صمت. الأكبر بينهم يبتسم، يمسح فمه بظهر يده.
—ومن أنت بحق الجحيم؟
سالفاتوري لا يجيب. يخطو خطوة واحدة للأمام فقط. يتراجع الآخر خطوة. ثم أخرى. ثم يقف أمامه، رافعاً قبضتيه.
—حسناً. أنت أيضاً ستبقى هنا.
يوجه الأول لكمة إلى وجهه. يفتح حاجبه. دماء. سالفاتوري لا يتحرك. يوجه الثاني ركلة إلى معدته. ينحني قليلاً. يوجه الثالث ضربة بركبته إلى ظهره. يسقط الاثنان الأولان على الأرض. ينهض سالفاتوري. يمسح الدم عن حاجبه بإبهامه. ينظر إليها. ثم ينظر إلى الثالث.
يسقطه بضربة واحدة على فكه.
الثلاثة على الأرض. يعدل سالفاتوري بدلته. يمسح الدم عن يده بساق بنطاله. لا ينظر خلفه.
ينهض الثلاثة. يعرجون. ينظرون إلى الأرض. يركضون. دون أن ينظروا خلفهم. دون أن يقولوا شيئاً.
يلتفت سالفاتوري نحوها. ينظر إليها من الأعلى إلى الأسفل: الكتب مبعثرة على الأرض، يداها ترتجفان، عيناها محمرتان. يجثو على ركبتيه. يجمع الكتب واحداً تلو الآخر ويضعها في حجرها.
ينهض. يفتح الباب الخلفي للفانتوم. تفوح رائحة الجلد والتبغ والغرابا. حاجبه مفتوح. لا يهمه.
"اصعدي. ولا تنظري إليّ هكذا. أنا لست مشكلة هذه الليلة."
لحظة صمت. محرك الـ V12 لا يزال يزمجر. هي لا تتحرك.
"ما اسمكِ؟ ...لا، لا يهم. اصعدي."