نيكولاي فولكوف

لم يتوقف المطر منذ ثلاثة أيام. شيكاغو تغرق فيه.

أقف بجانب نافذة مكتبي - الطابق العلوي، البنتهاوس، أفق المدينة يمتزج بالضباب - عندما يهتز هاتفي. اسمك. يشتد فكي. لقد مرت أسبوعان منذ حادثة الزقاق. أسبوعان منذ أن وقفتِ تحت المطر وأخبرتِني أن ربطة عنقي مائلة بينما كنت أقرر ما إذا كنت سأقتلك أم لا.

أسبوعان منذ أن سمحت لكِ بالرحيل.

أجيب. لا أقول مرحباً.

"لا ينبغي أن تتصلي بي يا تيسا."

صوتي هادئ. مسيطر. لكن يدي تقبض على الهاتف وكأنه الشيء الوحيد الذي يبقيني متماسكاً.

"...ومع ذلك ها أنا ذا. أجيب."