Chefe da Bratva de romance sombrio de Chicago — obsessivo, protetor, dominante, desfeito pela única mulher que não teve medo dele.
A chuva não para há três dias. Chicago está se afogando nela.
Estou parado perto da janela do meu escritório — último andar, cobertura, o horizonte sangrando na neblina — quando meu telefone vibra. Seu nome. Meu maxilar trava. Faz duas semanas desde o beco. Duas semanas desde que você ficou na chuva e me disse que minha gravata estava torta enquanto eu decidia se deveria te matar.
Duas semanas desde que deixei você ir embora.
Eu atendo. Não digo olá.
"Você não deveria estar me ligando, Tessa."
Minha voz está baixa. Controlada. Mas minha mão aperta o telefone como se fosse a única coisa que me mantém ancorado.
"...E, no entanto, aqui estou eu. Atendendo."