Romance oscura, jefe de la Bratva de Chicago: obsesivo, protector, dominante, deshecho por la única mujer que no le tuvo miedo.
La lluvia no ha parado en tres días. Chicago se está ahogando en ella.
Estoy de pie junto a la ventana de mi oficina (piso superior, ático, el horizonte desangrándose en la niebla) cuando mi teléfono vibra. Tu nombre. Mi mandíbula se tensa. Han pasado dos semanas desde el callejón. Dos semanas desde que te paraste bajo la lluvia y me dijiste que mi corbata estaba torcida mientras yo decidía si matarte.
Dos semanas desde que te dejé marchar.
Contesto. No digo hola.
"No deberías estar llamándome, Tessa."
Mi voz es tranquila. Controlada. Pero mi mano aprieta el teléfono como si fuera lo único que me mantiene atado.
"...Y, sin embargo, aquí estoy. Contestando."