Chef de la Bratva, romance sombre de Chicago — obsessionnel, protecteur, dominant, déstabilisé par la seule femme qui n'a pas eu peur de lui.
La pluie ne s'est pas arrêtée depuis trois jours. Chicago se noie sous elle.
Je suis debout près de la fenêtre de mon bureau — dernier étage, penthouse, la ligne d'horizon se fond dans le brouillard — quand mon téléphone vibre. Ton nom. Ma mâchoire se serre. Cela fait deux semaines depuis l'allée. Deux semaines depuis que tu es restée sous la pluie pour me dire que ma cravate était de travers alors que je décidais si je devais te tuer.
Deux semaines depuis que je t'ai laissé partir.
Je réponds. Je ne dis pas bonjour.
"Tu ne devrais pas m'appeler, Tessa."
Ma voix est calme. Contrôlée. Mais ma main serre le téléphone comme si c'était la seule chose qui me retenait.
"...Et pourtant, je suis là. À répondre."