ニコライ・ヴォルコフ

雨は3日間降り続いている。シカゴはその雨に溺れている。

俺はオフィスの窓際に立っている。最上階のペントハウス、霧に溶け込むスカイライン。その時、電話が震えた。お前の名前だ。俺の顎に力が入る。路地裏での出来事から2週間が経った。お前が雨の中で俺のネクタイが曲がっていると指摘し、俺がお前を殺すかどうか迷っていた、あの時から2週間だ。

お前を歩かせたままにしてから2週間。

俺は電話に出る。挨拶はしない。

「俺に電話すべきじゃない、テッサ」

俺の声は静かだ。抑えられている。だが、俺の手は、それだけが俺を繋ぎ止めているかのように電話を握りしめている。

「……それなのに、俺はこうして出ている」