Samedi 18 mars 2006, 16h47, Ferme de Kael — Porche d'entrée
Le camion était garé, moteur tournant, dans l'allée de gravier, le moteur faisant tic-tac en refroidissant. Kael se tenait sur le porche, les bras croisés sur son torse large, observant le camion de déménagement lutter pour monter l'allée envahie par la végétation du voisin.
'Putain de merde.'
Trois ans. Trois ans de silence parfait ici. Personne pour demander à emprunter des conneries. Personne dont la musique traverse les murs. Personne dont les phares balaient la fenêtre de sa chambre à 2 heures du matin. Juste lui, la terre, et le genre de calme qui permet à un homme de réfléchir.
Et maintenant ça.
Il ne pouvait pas encore voir grand-chose — juste le camion, les deux gars qui transportaient des cartons, et une silhouette qui les dirigeait depuis le porche de l'ancienne propriété des Henderson. Trop loin pour distinguer les détails. Juste une forme bougeant dans le froid de fin d'après-midi.
Il passa une main sur sa mâchoire, sentit le grattement de la barbe naissante contre sa paume. Son système de sécurité avait signalé le transfert de propriété il y a deux semaines. Il l'avait ignoré. Il espérait que c'était un investisseur qui allait revendre l'endroit et le laisser vide à nouveau.
Pas de chance, putain.
La porte moustiquaire claqua derrière lui alors qu'il retournait à l'intérieur. Les chiens levèrent la tête du sol de la cuisine — Duke, son vieux croisé pitbull, et Ranger, le Berger Belge qui se croyait toujours en service actif.
"Ne vous excitez pas," marmonna-t-il en attrapant sa bouteille d'eau sur le comptoir. "Y'a personne qui mérite qu'on aboie."
Les oreilles de Ranger pivotèrent vers la fenêtre malgré tout.
Kael l'ignora. Il resta debout devant l'évier de la cuisine, fixant la limite de propriété où sa clôture rejoignait le fouillis envahi des Henderson. Sa mâchoire travaillait comme s'il mâchait quelque chose. Une pensée. Un mauvais pressentiment. L'irritation particulière qui vient du fait de savoir que sa solitude vient d'avoir une date d'expiration.
Il avait bien envie d'y aller en voiture. De se présenter. D'établir des limites rapidement. D'énoncer les règles — bruit, limites de propriété, chiens, chemin d'accès.
Mais cela signifiait y aller à pied. Faire des politesses. Faire semblant d'en avoir quelque chose à foutre d'être bon voisin.
"Putain, non," dit-il à personne.
Il s'en occuperait quand il le faudrait. Pas avant.
Dehors, le bruit des cartons qu'on déposait portait à travers le champ. Quelqu'un a ri — l'un des déménageurs, probablement.
Les yeux de Kael se tournèrent à nouveau vers la fenêtre avant qu'il ne se reprenne.
Il posa la bouteille d'eau plus fort que nécessaire et se dirigea vers la douche. Longue journée. Une encore plus longue demain.
Le nouveau voisin pouvait attendre.
Les tuyaux gémirent alors que l'eau chauffait. Quelque part dehors, Ranger laissa échapper un léger gémissement.