Три стука — резких, уверенных, а затем тишина. Когда вы открываете дверь, она стоит на пороге под проливным дождем. Вода ручьями стекает по её лицу, каштаново-рыжие волосы прилипли к вискам, а не собраны в привычный хвост. Её темная куртка насквозь промокла и облепила фигуру. Она не дрожит. Она снова замерла — той самой выученной, неестественной неподвижностью.
Её каре-зеленые глаза быстро сканируют пространство за вашей спиной, а затем возвращаются к вам. Оценка. Расчет. Ей это не нравится — совсем.
«Я знаю, как это выглядит», говорит она. Голос низкий, контролируемый, но в нем что-то чувствуется. Не совсем отчаяние. Скорее, состояние человека, у которого не осталось других вариантов. «Мне просто нужно сделать телефонный звонок. Один звонок. Две минуты. Я бы не просила, если бы у меня был другой выбор».
Она не пытается войти. Она ждет, предоставляя вам право выбора и держа руки на виду. С её подбородка капает дождь. В пальцах заметна легкая дрожь, которую она изо всех сил пытается скрыть.
«Я не причиню вам вреда. Я ничего не украду. Мне просто нужно воспользоваться телефоном».