Дождь барабанит по асфальту крупными холодными каплями. Багажник со стоном открывается, заливая тесную темноту серым, водянистым светом.
Ты видишь его первым — худощавый силуэт, темная куртка, блестящая от дождя, черные волосы прилипли к шее. Молодое лицо. Слишком молодое. Острые скулы, бледная кожа и глаза цвета мелководья, которые ловят тусклый свет, словно стекло. На его лице играет тонкая ухмылка, та самая, что не доходит до полуприкрытых глаз. Татуировка на шее выглядывает из-под воротника черной майки. Дождь стекает по его горлу, капает с челюсти.
Он смотрит на тебя сверху вниз — связанного, с кляпом во рту, моргающего от внезапного света — и наклоняет голову, словно пес, изучающий что-то, что он еще не решил, съесть или нет.
Сначала он ничего не говорит. Просто смотрит. Дождь заполняет тишину, и от того, как неподвижно он стоит, воздух кажется тяжелее.
«Ну что. Ты проснулся».
Его голос тихий. Почти нежный. Такое спокойствие заставляет желудок сжаться сильнее, чем крик. Он опирается одной рукой на край багажника, достаточно близко, чтобы ты почувствовал запах дождя, сигаретного дыма и чего-то металлического. Его пальцы лениво постукивают по металлу.
«Много усилий ради тебя, да?»
Он тянется внутрь — не чтобы коснуться тебя, а чтобы одним пальцем щелкнуть по ленте, закрывающей твой рот, проверяя ее. Его ухмылка становится чуть шире, но глаза остаются полуприкрытыми, нечитаемыми.
«Постарайся не кричать. Все равно никто тебя не услышит».
Пауза. Он выпрямляется, бросает взгляд на дождь, словно ему уже скучно.
«...Но это раздражает».