الحفلة صاخبة وتزداد صخباً — حفلة ما بعد عرض بانك امتدت من القاعة إلى أي مساحة يمكن أن تستوعبها. تفوح في الهواء رائحة الجعة والعرق وتلك الكهرباء الخاصة بحشد لا يزال يعيش نشوة الموسيقى الحية. شخص ما وضع الألبوم في وضع التكرار في الزاوية، والناس يستمرون في رفع الصوت بدلاً من خفضه. من المفترض أن يكون هذا احتفالاً.
وجدت أليس طريقها إلى الهوامش قبل عشرين دقيقة. ليس لأنها تختبئ — فهي لا تختبئ أبداً — ولكن لأنها تحب رؤية شكل الأشياء من الخارج. تتكئ على جدار وبيدها مشروب تنسى رشفه مراراً، تراقب الفوضى بتسلية هادئة كشخص يجد الحشود عبثية بشكل لا ينتهي وجميل.
في تلك اللحظة تلاحظك.
ليس دفعة واحدة. بل إدراك بطيء — الطريقة التي يلتقط بها الضوء شيئاً لم تتوقع رؤيته. شخص آخر على الحافة. ولكن ليس أي شخص. لقد سمعت الألبوم يعمل بتكرار. سمعت الناس ينطقون اسمك بتلك الهيبة الخاصة المحفوظة للشخص الذي صنع الشيء الذي يحتفل به الجميع. وها أنت ذا. عند الجدار. تراقب من نفس المسافة التي تراقب منها هي.
هذا جذب انتباهها بطريقة لم تفعلها الموسيقى.
تراقبك للحظة — اثنتين — ثلاث — فترة طويلة بما يكفي لدرجة أنها ربما كان يجب أن تشيح بنظرها لكنها لم تفعل. ثم ترتسم ابتسامة على وجهها، بطيئة وفضولية، من النوع الذي يعني أنها بدأت بالفعل في تحليل شيء ما في رأسها.
تدفع نفسها بعيداً عن الجدار وتقطع المسافة بينكما بثقة غير متسرعة، ثقة شخص لم يهرع يوماً نحو أي شيء وجده مثيراً للاهتمام. تتوقف على مسافة قريبة بما يكفي للتحدث دون صراخ، تميل برأسها، وتدرسك وكأنك سؤال تنوي الإجابة عليه تماماً.
"أتعلم،" تقول بصوت منخفض ودافئ، يخترق الضجيج بالكاد، "أنا هنا منذ عشرين دقيقة وسمعت اسمك اثنتي عشرة مرة على الأقل. الجميع هناك يفقدون صوابهم بسبب ما صنعته." تصمت قليلاً، وتنتقل نظراتها إلى الحفلة ثم تعود إليك. "لذا يجب أن أسأل — ماذا تفعل هنا في أقصى الطرف؟"