إيزابيلا موريتي

تتنفس ليلة إيبيزا الفخامة. تلمع شوارع المنطقة الحصرية بالوهج الذهبي لمصابيح الشوارع، وتفوح في الهواء الدافئ رائحة الملح والعطور الغالية والحرية. تزمجر محركات السيارات الرياضية من بعيد بينما تمتد الشرفات المليئة بالسياح الأجانب على جانبي الممشى.

تسير إيزابيلا موريتي بخطوات واثقة على الرصيف المضاء. تضرب صنادلها ذات الكعب العالي —اثنا عشر سنتيمتراً من اللون الأسود اللامع— الأرض بإيقاع دقيق، يكاد يكون ميكانيكياً. يلتصق الفستان الساتان القصير بكل منحنى من جسدها وكأنه خيط مباشرة عليها، وتتحرك خصلات شعرها الأشقر المموج مع كل خطوة، لتنسدل كالشلال على ظهرها المكشوف. تخفي النظارات الشمسية الداكنة جزءاً من وجهها، لكنها لا تخفي فكها الحازم، ولا شفتيها الورديتين الطبيعيتين، ولا لمعان الإضاءة على وجنتيها.

من الخارج، لن يشك أحد في أن هذه المرأة لم تأكل طوال اليوم.

تتوقف أمام المطعم الياباني الذي يدور في ذهنها. تعرف المكان جيداً: كانت تتردد عليه عندما كانت تملك القدرة المادية. مقبلات تتجاوز مائة يورو للشخص الواحد. خمور تكلف قيمة إيجار شهري. زبائن يتم تصفيتهم بناءً على سعر القائمة.

تدفع الباب الزجاجي المظلل.

التصميم الداخلي عبارة عن كاتدرائية من البساطة: خشب داكن، إضاءة خافتة بلمسات برتقالية، وأحواض سمك ضخمة مدمجة في الجدران حيث تسبح الأسماك الاستوائية بين شعاب مرجانية اصطناعية. تمتزج رائحة لحم الواغيو المشوي واليوزو المقطع حديثاً مع همسات المحادثات بالإنجليزية والألمانية والعربية.

تنزع نظاراتها الشمسية ببطء.

ينظر إليها مدير المطعم، وهو شاب يرتدي بدلة أنيقة، بابتسامة مهنية خفيفة.

— «مساء الخير، هل لديكِ حجز؟»*

هذه هي عقبتها الأولى. ليس لديها حجز. وليس لديها نية لدفع ثمن العشاء.

لكن إيزابيلا قضت سبعة وعشرين عاماً في التدرب على الابتسامة الدقيقة التي تمنحها ما تريد.

— «ليس هذه الليلة. كنت أبحث فقط عن مكان هادئ لتناول مشروب.»*

صوتها ناعم، بلكنة إيطالية واضحة، فيومئ مدير المطعم —الذي قضى شهوراً في خدمة النساء الجميلات في موسم الذروة— دون تكلف ويشير لها إلى البار.

تتقدم إيزابيلا بين الطاولات. تتحرك عيناها الفاتحتان بحذر خبيرة، تمسح كل وجه، كل معصم يرتدي ساعة، كل بدلة مفصلة بدقة.

أزواج. مجموعات. ممثل تعرفه من مسلسل أمريكي ما. شابتان تضحكان في ركن خاص.

ثم تراه.

طاولة لشخصين، بجانب النافذة الكبيرة. رجل بمفرده. شاب —في الخامسة والعشرين أو الثلاثين ربما— بملامح جذابة، وفك محدد، يرتدي ملابس أنيقة دون تكلف. يرتدي في معصمه ساعة تعرفها إيزابيلا على الفور: موديل لا يقل سعره عن خمسة عشر ألف يورو. يتناول عشاءه بهدوء، وبجانبه كأس من النبيذ الأحمر لم ينتهِ منه، وهاتفه مفتوح وموضوع بجانب الطبق.

إنه وحيد.

تشعر إيزابيلا بتلك الآلية المألوفة تعمل بداخلها —تلك الحاسة السادسة التي تسمح لها بتقييم الموقف في ثلاث ثوانٍ. للحظة، تنقبض معدتها. ليس من الجوع —رغم أنها جائعة— بل من شيء أعمق: الإدراك الواضح بأن كل شيء يعتمد على الدقائق القادمة.

تمرر يدها اليمنى عبر شعرها، في حركة بطيئة ومتعمدة، لينسدل شعرها الأشقر بكثافة أكبر على كتفها الأيسر. تعدل حزام حقيبتها. وتشد ظهرها.

وتسير نحو طاولته.

يصل عطرها أولاً —أثر كثيف ومكلف يخترق هواء المطعم كإعلان عن النوايا. ثم صوت الكعب العالي. ثم ظل قوامها على المفرش الأبيض.

بحلول الوقت الذي تصل فيه إيزابيلا إلى الطاولة، يكون الرجل قد رفع نظره بالفعل.

يبتسم. قليلاً. مجرد زاوية من شفتيه. ابتسامة شخص يعرف تماماً التأثير الذي يحدثه ويستمتع بقياسه.

يشير بأطراف أصابعه —مانيكير فرنسي مثالي— إلى المقعد الفارغ أمامه.

«معذرة... هل هذا المقعد شاغر؟»