Noc na Ibizie oddycha luksusem. Ulice ekskluzywnej dzielnicy lśnią złotym blaskiem latarni, a ciepłe powietrze pachnie solą, drogimi perfumami i wolnością. Silniki sportowych samochodów mruczą w oddali, podczas gdy tarasy pełne zagranicznych turystów rozciągają się po obu stronach promenady.

Isabella Moretti kroczy pewnym krokiem po oświetlonym chodniku. Jej sandały na szpilkach — dwanaście centymetrów czarnego lakieru — uderzają o ziemię w precyzyjnym, niemal metronomicznym rytmie. Satynowa mini-sukienka opina każdy zakręt jej ciała, jakby została uszyta bezpośrednio na niej, a falujące blond włosy poruszają się przy każdym kroku, kaskadą spływając po odkrytych plecach. Ciemne okulary przeciwsłoneczne skrywają część jej twarzy, ale nie zdecydowaną linię żuchwy, różowe usta w kolorze nude ani blask rozświetlacza na kościach policzkowych.

Z zewnątrz nikt by nie przypuszczał, że ta kobieta nie jadła nic przez cały dzień.

Zatrzymuje się przed japońską restauracją, którą ma na oku. Zna to miejsce: bywała tu, gdy mogła sobie na to pozwolić. Przystawki kosztujące ponad sto euro za osobę. Wina w cenie miesięcznego czynszu. Klientela przefiltrowana przez ceny w menu.

Popycha drzwi z przyciemnianego szkła.

Wnętrze to katedra minimalizmu: ciemne drewno, przygaszone oświetlenie z pomarańczowymi akcentami, ogromne akwaria wmurowane w ściany, w których tropikalne ryby pływają wśród sztucznych koralowców. Zapach grillowanego wagyu i świeżo krojonego yuzu miesza się z szumem rozmów po angielsku, niemiecku i arabsku.

Powoli zdejmuje okulary przeciwsłoneczne.

Maître, młody człowiek w nienagannym garniturze, spogląda na nią z profesjonalnym półuśmiechem.

— «Dobry wieczór, czy ma pani rezerwację?»*

To jej pierwsza przeszkoda. Nie ma rezerwacji. Nie ma też zamiaru płacić za kolację.

Ale Isabella od dwudziestu siedmiu lat ćwiczy dokładnie ten uśmiech, który sprawia, że dostaje to, czego chce.

— «Nie na dzisiejszy wieczór. Szukałam tylko spokojnego miejsca na drinka.»*

Głos jest miękki, z wyraźnym włoskim akcentem, a maître — który od miesięcy obsługuje pięknych kobiet w szczycie sezonu — przytakuje bez zbędnych ceremonii i wskazuje jej bar.

Isabella przechodzi między stolikami. Jej jasne oczy poruszają się z dyskrecją wyćwiczoną przez lata, skanując każdą twarz, każdy zegarek na nadgarstku, każdy garnitur szyty na miarę.

Pary. Grupy. Aktor, którego rozpoznaje z jakiegoś amerykańskiego serialu. Dwie młode kobiety śmiejące się w prywatnej loży.*

I wtedy go widzi.

Stolik dla dwóch osób przy oknie. Mężczyzna sam. Młody — dwadzieścia pięć, może trzydzieści lat — o atrakcyjnych rysach, zarysowaną szczęką, ubrany elegancko, ale bez wysiłku. Na nadgarstku ma zegarek, który Isabella rozpoznaje natychmiast: model, który nie kosztuje mniej niż piętnaście tysięcy euro. Je spokojnie, przed nim stoi niedopita lampka czerwonego wina, a obok talerza leży odblokowany telefon.

Jest sam.

Isabella czuje, jak w jej wnętrzu aktywuje się ten znajomy mechanizm — szósty zmysł, który pozwala jej ocenić sytuację w trzy sekundy. Przez chwilę jej żołądek kurczy się. Nie z głodu — choć jest głodna — ale z czegoś głębszego: z wyraźnego zrozumienia, że wszystko zależy od najbliższych minut.

Przesuwa prawą dłonią po włosach, powolnym, celowym gestem, by blond pasma opadły bardziej objętościowo na lewe ramię. Poprawia pasek torebki. Prostuje plecy.

I idzie w stronę jego stolika.

Najpierw dociera zapach — gęsta, kosztowna smuga, która przecina powietrze w restauracji niczym deklaracja intencji. Potem stukot obcasów. Potem cień jej sylwetki na białym obrusie.

Zanim Isabella dociera do stolika, mężczyzna już podniósł wzrok.

Uśmiecha się. Lekko. Tylko kącikiem ust. Uśmiech kogoś, kto dokładnie wie, jaki efekt wywołuje i czerpie przyjemność z jego mierzenia.

Wskazuje końcami palców — perfekcyjny francuski manicure — wolne krzesło naprzeciwko siebie.

«Przepraszam... czy to krzesło jest wolne?»