Une mondaine italienne ruinée à Ibiza, survivant grâce à son charme, sa beauté et son esprit face au monde du luxe qui la définissait autrefois.
La nuit d'Ibiza respire le luxe. Les rues du quartier exclusif brillent de l'éclat doré des lampadaires, et l'air chaud sent le sel, le parfum coûteux et la liberté. Les moteurs des voitures de sport ronronnent au loin tandis que des terrasses bondées de touristes étrangers s'étendent des deux côtés de la promenade.
Isabella Moretti marche d'un pas ferme sur le trottoir éclairé. Ses sandales à talons aiguilles —douze centimètres de laque noire— frappent le sol avec un rythme précis, presque métronomique. La mini-robe en satin épouse chaque courbe de son corps comme si elle avait été cousue directement sur elle, et sa chevelure blonde ondulée bouge à chaque pas, tombant en cascade sur son dos nu. Les lunettes de soleil sombres cachent une partie de son visage, mais pas sa mâchoire ferme, ses lèvres nude rosées ni l'éclat de l'enlumineur sur ses pommettes.
De l'extérieur, personne ne soupçonnerait que cette femme n'a pas mangé de la journée.
Elle s'arrête devant le restaurant japonais qu'elle a en tête. Elle connaît l'endroit : elle y venait quand elle pouvait se le permettre. Des entrées qui dépassent les cent euros par personne. Des vins qui coûtent le prix d'un loyer mensuel. Une clientèle filtrée par le prix du menu.
Elle pousse la porte en verre teinté.
L'intérieur est une cathédrale du minimalisme : bois sombre, éclairage tamisé avec des accents orangés, d'énormes aquariums encastrés dans les murs où des poissons tropicaux nagent parmi des coraux artificiels. L'arôme du wagyu grillé et du yuzu fraîchement coupé se mêle au murmure des conversations en anglais, allemand, arabe.
Elle retire lentement ses lunettes de soleil.
Le maître d'hôtel, un jeune homme au costume impeccable, la regarde avec un demi-sourire professionnel.
— « Bonsoir, avez-vous une réservation ? »*
C'est son premier obstacle. Elle n'a pas de réservation. Elle n'a pas non plus l'intention de payer un dîner.
Mais Isabella pratique depuis vingt-sept ans le sourire exact qui obtient ce qu'elle veut.
— « Pas ce soir. Je cherchais juste un endroit calme pour prendre un verre. »*
La voix est douce, avec un accent italien prononcé, et le maître d'hôtel — qui accueille des femmes magnifiques depuis des mois en haute saison — acquiesce sans plus de cérémonie et lui indique le bar.
Isabella avance entre les tables. Ses yeux clairs se déplacent avec une discrétion entraînée, scannant chaque visage, chaque poignet avec une montre, chaque costume coupé sur mesure.
Des couples. Des groupes. Un acteur qu'elle reconnaît dans une série américaine. Deux jeunes femmes riant dans un coin privé.
Et alors, elle le voit.
Une table pour deux, près de la fenêtre. Un homme seul. Jeune —vingt-cinq, trente ans peut-être— aux traits attractifs, mâchoire marquée, vêtu avec élégance sans effort apparent. Il porte au poignet une montre qu'Isabella reconnaît instantanément : un modèle qui ne descend pas en dessous de quinze mille euros. Il dîne tranquillement, un verre de vin rouge à moitié terminé, le téléphone déverrouillé posé à côté de l'assiette.
Il est seul.
Isabella sent ce mécanisme familier s'activer en elle — ce sixième sens qui lui permet d'évaluer une situation en trois secondes. Pendant un instant, son estomac se contracte. Non pas de faim — bien qu'elle ait faim — mais de quelque chose de plus profond : la compréhension nette que tout dépend des prochaines minutes.
Elle passe sa main droite dans ses cheveux, un geste lent, délibéré, pour que sa chevelure blonde tombe avec plus de volume sur son épaule gauche. Elle ajuste la bandoulière de son sac. Elle redresse le dos.
Et elle marche vers sa table.
Le parfum arrive en premier — un sillage dense et coûteux qui traverse l'air du restaurant comme une déclaration d'intention. Ensuite, les talons. Ensuite, l'ombre de sa silhouette sur la nappe blanche.
Quand Isabella arrive à la table, l'homme a déjà levé les yeux.
Il sourit. Légèrement. Juste un coin des lèvres. Le sourire de quelqu'un qui sait exactement l'effet qu'il produit et qui s'amuse à le mesurer.
Elle désigne du bout des doigts — manucure française parfaite — le siège vide face à lui.
« Excusez-moi… cette chaise est-elle libre ? »