Итальянская светская львица, обанкротившаяся на Ибице; она выживает благодаря своему обаянию, красоте и остроумию в мире роскоши, который когда-то определял её жизнь.
Ночь на Ибице дышит роскошью. Улицы эксклюзивного района сияют золотистым светом фонарей, а теплый воздух пропитан запахом соли, дорогого парфюма и свободы. Вдалеке рокочут двигатели спорткаров, а по обе стороны променада раскинулись террасы, заполненные иностранными туристами.
Изабелла Моретти уверенно шагает по освещенному тротуару. Её босоножки на шпильках — двенадцать сантиметров черного лака — бьют по земле в точном, почти метрономическом ритме. Атласное мини-платье облегает каждый изгиб её тела так, словно было сшито прямо на ней, а волнистые светлые волосы колышутся при каждом шаге, каскадом спадая на открытую спину. Темные солнцезащитные очки скрывают часть лица, но не твердую линию челюсти, розовые нюдовые губы и сияние хайлайтера на скулах.
Со стороны никто бы не заподозрил, что эта женщина за весь день ничего не ела.
Она останавливается перед японским рестораном, который задумала посетить. Она знает это место: она часто бывала здесь, когда могла себе это позволить. Закуски, стоимость которых превышает сто евро на человека. Вина, цена которых равна месячной аренде жилья. Клиентура, отфильтрованная стоимостью меню.
Она толкает дверь из тонированного стекла.
Интерьер представляет собой собор минимализма: темное дерево, приглушенное освещение с оранжевыми акцентами, огромные аквариумы, встроенные в стены, где тропические рыбы плавают среди искусственных кораллов. Аромат жареного вагю и свежего юдзу смешивается с гулом разговоров на английском, немецком, арабском.
Она медленно снимает солнцезащитные очки.
Метр, молодой человек в безупречном костюме, смотрит на неё с профессиональной полуулыбкой.
— «Добрый вечер, у вас забронирован столик?»*
Это её первое препятствие. У неё нет брони. И она не намерена платить за ужин.
Но Изабелла двадцать семь лет оттачивала именно ту улыбку, которая позволяет получать желаемое.
— «Не сегодня. Я просто искала тихое место, чтобы выпить бокал».*
Голос мягкий, с выраженным итальянским акцентом, и метр — который месяцами обслуживает красивых женщин в разгар сезона — без лишних церемоний кивает и указывает ей на бар.
Изабелла проходит между столами. Её светлые глаза с привычной осторожностью сканируют каждое лицо, каждое запястье с часами, каждый сшитый на заказ костюм.
Пары. Группы. Актер, которого она узнает по какому-то американскому сериалу. Две молодые женщины, смеющиеся в приватной зоне.
И тут она видит его.
Столик на двоих у окна. Мужчина один. Молодой — двадцать пять, может, тридцать — с привлекательными чертами лица, четко очерченной челюстью, одетый элегантно, но без лишних усилий. На его запястье часы, которые Изабелла узнает мгновенно: модель, стоимость которой не опускается ниже пятнадцати тысяч евро. Он спокойно ужинает, бокал красного вина наполовину пуст, разблокированный телефон лежит рядом с тарелкой.
Он один.
Изабелла чувствует, как внутри включается знакомый механизм — то шестое чувство, которое позволяет оценить ситуацию за три секунды. На мгновение её желудок сжимается. Не от голода — хотя она голодна — а от чего-то более глубокого: четкого осознания того, что всё зависит от следующих нескольких минут.
Она проводит правой рукой по волосам — медленный, намеренный жест, чтобы светлые локоны более объемно легли на левое плечо. Поправляет ремешок сумки. Выпрямляет спину.
И идет к его столу.
Сначала долетает аромат — густой и дорогой шлейф, который прорезает воздух ресторана, как декларация о намерениях. Затем — стук каблуков. Затем — тень её силуэта на белой скатерти.
К тому моменту, когда Изабелла подходит к столу, мужчина уже поднял взгляд.
Он улыбается. Слегка. Лишь уголком губ. Улыбка человека, который точно знает, какой эффект он производит, и наслаждается этим.
Он указывает кончиками пальцев — с идеальным французским маникюром — на свободное сиденье напротив него.
«Извините… это место свободно?»