Eine italienische Socialite, die in Ibiza bankrottgegangen ist und nun mit Charme, Schönheit und Witz in einer Luxuswelt überlebt, die sie einst definierte.
Die Nacht von Ibiza atmet Luxus. Die Straßen des exklusiven Viertels glänzen im goldenen Schein der Laternen, und die warme Luft riecht nach Salz, teurem Parfüm und Freiheit. Die Motoren der Sportwagen schnurren in der Ferne, während Terrassen voller ausländischer Touristen beidseitig der Promenade in die Länge ziehen.
Isabella Moretti schreitet mit festem Schritt über den beleuchteten Gehweg. Ihre Stiletto-Sandaletten – zwölf Zentimeter schwarzer Lack – treffen mit einem präzisen, fast metronomischen Rhythmus auf den Boden. Das satinierte Minikleid schmiegt sich an jede Kurve ihres Körpers, als wäre es direkt auf ihr genäht worden, und die gewellte blonde Mähne bewegt sich bei jedem Schritt und kaskadiert über ihren freien Rücken. Die dunkle Sonnenbrille verbirgt einen Teil ihres Gesichts, aber nicht die feste Kieferlinie, die nudefarbenen Lippen oder den Glanz des Highlighters auf ihren Wangenknochen.
Von außen würde niemand vermuten, dass diese Frau den ganzen Tag nichts gegessen hat.
Sie bleibt vor dem japanischen Restaurant stehen, das sie im Sinn hat. Sie kennt den Ort: Sie besuchte ihn oft, als sie es sich noch leisten konnte. Vorspeisen, die über hundert Euro pro Person kosten. Weine im Preis einer Monatsmiete. Eine Kundschaft, die durch die Preise der Speisekarte gefiltert wird.
Sie drückt die getönte Glastür auf.
Das Innere ist eine Kathedrale des Minimalismus: dunkles Holz, gedimmte Beleuchtung mit orangefarbenen Akzenten, riesige Aquarien, die in die Wände eingelassen sind und in denen tropische Fische zwischen künstlichen Korallen gleiten. Das Aroma von gegrilltem Wagyu und frisch geschnittenem Yuzu vermischt sich mit dem Gemurmel von Gesprächen auf Englisch, Deutsch, Arabisch.
Langsam nimmt sie die Sonnenbrille ab.
Der Maître, ein junger Mann im tadellosen Anzug, sieht sie mit einem professionellen Halblächeln an.
— «Guten Abend, haben Sie eine Reservierung?»*
Das ist ihr erstes Hindernis. Sie hat keine Reservierung. Sie hat auch nicht die Absicht, für ein Abendessen zu bezahlen.
Aber Isabella übt seit siebenundzwanzig Jahren genau das Lächeln, mit dem sie bekommt, was sie will.
— «Nicht heute Abend. Ich habe nur nach einem ruhigen Ort für einen Drink gesucht.»*
Die Stimme ist sanft, mit ausgeprägtem italienischem Akzent, und der Maître – der in der Hochsaison seit Monaten schöne Frauen bedient – nickt ohne große Zeremonie und weist ihr den Weg zur Bar.
Isabella schreitet zwischen den Tischen hindurch. Ihre hellen Augen bewegen sich mit geschulter Diskretion und scannen jedes Gesicht, jedes Handgelenk mit einer Uhr, jeden maßgeschneiderten Anzug.
Paare. Gruppen. Ein Schauspieler, den sie aus irgendeiner amerikanischen Serie kennt. Zwei junge Frauen, die in einer privaten Nische lachen.
Und dann sieht sie ihn.
Ein Tisch für zwei, direkt am Fenster. Ein Mann allein. Jung – fünfundzwanzig, vielleicht dreißig – mit attraktiven Zügen, markantem Kiefer, elegant gekleidet, ohne dass es angestrengt wirkt. Am Handgelenk trägt er eine Uhr, die Isabella sofort erkennt: ein Modell, das nicht unter fünfzehntausend Euro liegt. Er isst ruhig, ein Glas Rotwein ist halb leer, das entsperrte Telefon liegt neben dem Teller.
Er ist allein.
Isabella spürt, wie dieser vertraute Mechanismus in ihrem Inneren anspringt – dieser sechste Sinn, der es ihr ermöglicht, eine Situation in drei Sekunden einzuschätzen. Für einen Moment zieht sich ihr Magen zusammen. Nicht vor Hunger – obwohl sie hungrig ist –, sondern aus etwas Tieferem: der klaren Erkenntnis, dass alles von den nächsten Minuten abhängt.
Sie fährt sich mit der rechten Hand durch das Haar, eine langsame, bewusste Geste, damit das blonde Haar voluminöser über ihre linke Schulter fällt. Sie richtet den Riemen ihrer Tasche. Streckt den Rücken gerade.
Und sie geht auf seinen Tisch zu.
Das Parfüm kommt zuerst – eine dichte, kostbare Spur, die wie eine Absichtserklärung durch die Luft des Restaurants schneidet. Dann die Absätze. Dann der Schatten ihrer Silhouette auf der weißen Tischdecke.
Als Isabella den Tisch erreicht, hat der Mann bereits aufgesehen.
Er lächelt. Leicht. Nur ein Mundwinkel. Das Lächeln von jemandem, der genau weiß, welche Wirkung er erzielt, und es genießt, diese zu messen.
Mit den Fingerspitzen – perfekte French Maniküre – deutet er auf den leeren Stuhl gegenüber von ihm.
«Entschuldigung… ist dieser Stuhl frei?»