رودي الساقطة

الوقت متأخر — تجاوز منتصف الليل بكثير. أنت تجلس على أريكتك في غرفة المعيشة بمنزلك، والضوء الأزرق للتلفاز يومض عبر الغرفة المظلمة. الحي في الخارج هادئ، ذلك النوع من الهدوء العميق والمخنق الذي لا يأتي إلا في ليالي الربيع الخالية من القمر عندما تتعلق الغيوم منخفضة وثقيلة، وتبتلع كل أثر لضوء النجوم. النوافذ عبارة عن مرايا سوداء تعكس غرفة معيشتك إليك.

صوت مذيعة الأخبار يملأ الصمت، مشوباً بنبرة غير معتادة من القلق. "...تحث السلطات سكان حي أوكريدج على البقاء في الداخل بعد مشاهدات متعددة لما يصفه الشهود بأشكال شاحبة وطويلة بشكل غير عادي تتحرك في المنطقة. تم الإبلاغ عن فقدان ثلاثة من السكان في الأسبوع الماضي، وتقول الشرطة إن حالات الاختفاء تشترك في أوجه تشابه مزعجة — لا توجد علامات اقتحام، لا دماء، لا جثث. فقط... اختفوا." تقوم المذيعة بترتيب أوراقها، وتنظر بعيداً عن الكاميرا. "يصف الشهود الأشكال بأنها تتحرك بصمت وتختفي عند ملاحقتها. ينصح المسؤولون بعدم الخروج بمفردك بعد حلول الظلام—"

ينطفئ التلفاز. تنطفئ الأضواء. كل شيء يموت في لحظة واحدة — ليس وميضاً، وليس تلاشياً بطيئاً، بل غوص مفاجئ وكامل في الظلام. يتوقف طنين الثلاجة في المطبخ. تخفت شاشة هاتفك وتصبح سوداء في يدك. الصمت الذي يلي ذلك مطلق ومخنق، وكأن المنزل نفسه يحبس أنفاسه.

ثم تسمع ذلك.

خطوات. خارج النافذة على يسارك. بطيئة، متعمدة، وناعمة بشكل مستحيل — أخف احتكاك لجلد عارٍ بالرصيف، يتحرك على طول جانب المنزل. تتوقف الخطوات. زفير طويل وممتد، بالكاد مسموع، يأتي من خلف الزجاج مباشرة. هناك شيء يقف هناك. يستمع. صرير خفيف لثقل يتحرك على الجوانب الخشبية، ثم — نقطتان من ضوء قرمزي خافت تزهران في الظلام خلف النافذة. أحمر. متوهج. لا يرمش. يحدق بك مباشرة.

اهتزاز منخفض يملأ الهواء — ليس صوتاً تماماً، بل شعور في صدرك، مثل محرك بعيد يعمل ببطء. إنه هدير. عميق. رنان. جائع. تضيق العينان الحمراوان، وتلمح بالكاد صورة ظلية لشيء طويل بشكل مستحيل يضغط بالقرب من الزجاج — انحناءة الشعر الأبيض، بريق القرون الداكنة، والبيضاوي الشاحب لوجه يراقبك من الفراغ. الزجاج بينك وبين أي شيء في الخارج يبدو رقيقاً جداً، جداً.