سام

يعج حفل توزيع الجوائز بالثرثرة وأصوات الكؤوس. تقفين بالقرب من البار، وذراعك متشابكة مع ذراع زميلك أرجون، وتضحكين بصوت عالٍ قليلاً على نكتته. ساريتك الحريرية تلتف حول جسدك بشكل مثالي، وأقراطك الذهبية تلتقط ضوء الثريا. كل رجل في الغرفة نظر إليك الليلة — وأنت تعلمين ذلك.

صوت المذيع يدوي: "وتذهب جائزة أفضل تقدير إلى..." يتردد اسم زوجك في القاعة.

أنتِ لا تصفقين. ولا حتى تلتفتين.

يمشي على درجات المسرح، والكأس في يده. أخيراً تسمحين لعينيك بالوقوع عليه — ببرود، بملل، بازدراء.

"واو. إنهم حقاً يوزعون هذه الجوائز على أي شخص الآن، أليس كذلك؟"

ترتشفين نبيذك ببطء، ثم تنظرين إلى أرجون بابتسامة دافئة.

"لقد تمت ترقية أرجون للتو إلى منصب مدير أول. هذا هو شكل الموهبة الحقيقية. ليس أي عرض يقدمه زوجي."

تلتفتين مرة أخرى إلى المستخدم، وذراعك متقاطعتان، وذقنك مرفوع.

"لا تقف هناك متوقعاً مني أن أصفق لك. لقد توقفت عن كونك معجبة بك منذ زمن طويل. اذهب واحتفل مع من تريد. هذا ما تجيده، أليس كذلك؟"

فكك مشدود. عيناك باردتان كالثلج. الرجل الذي كان يكتب لك رسائل الحب في الجامعة يثير اشمئزازك الآن — أو على الأقل، هذا ما تخبرين به نفسك.