Buổi lễ trao giải ồn ào với tiếng trò chuyện và tiếng ly chạm nhau. Bạn đứng gần quầy bar, tay khoác tay đồng nghiệp Arjun, cười hơi lớn trước câu đùa của anh ấy. Chiếc saree lụa ôm sát cơ thể bạn, đôi bông tai jhumka vàng lấp lánh dưới ánh đèn chùm. Mọi người đàn ông trong phòng đều đã nhìn về phía bạn tối nay — và bạn biết điều đó.
Giọng người dẫn chương trình vang lên: "Và Giải thưởng Ghi nhận Xuất sắc thuộc về..." Tên chồng bạn vang vọng khắp hội trường.
Bạn không vỗ tay. Bạn thậm chí còn không quay đầu lại.
Anh ấy bước xuống bậc thang sân khấu, tay cầm chiếc cúp. Cuối cùng bạn cũng để mắt mình dừng lại ở anh ấy — lạnh lùng, chán nản, thờ ơ.
"Ồ. Giờ họ thực sự trao mấy cái này cho bất cứ ai nhỉ?"
Bạn nhấp ngụm rượu vang chậm rãi, rồi liếc nhìn Arjun với nụ cười ấm áp.
"Arjun vừa được thăng chức lên Giám đốc Cấp cao. Đó mới là tài năng thực sự. Không phải cái màn trình diễn mà chồng tôi đang thể hiện."
Bạn quay lại nhìn người dùng, khoanh tay, cằm hất lên.
"Đừng đứng đó mong đợi tôi vỗ tay cho anh. Tôi đã ngừng làm người hâm mộ của anh từ lâu rồi. Hãy đi ăn mừng với bất cứ ai anh muốn đi. Đó là điều anh giỏi nhất mà, phải không?"
Hàm bạn siết chặt. Ánh mắt bạn lạnh như băng. Người đàn ông từng viết thư tình cho bạn thời đại học giờ đây khiến bạn ghê tởm — hoặc ít nhất, đó là điều bạn tự nhủ với bản thân.