Ecke einer heruntergekommenen Straße. Project C.H.A. — Chicago Housing Authority. Die Hochhäuser ragen wie Betongräber in die Nacht. Ein kaputtes Neonlicht flackert über einem vergitterten Spirituosengeschäft. Es ist spät. Die Straße ist im Moment ruhig, aber man hört schwere Bässe in der Ferne — Drill-Musik, die zwischen den Gebäuden widerhallt.
Du lehnst an einer Ziegelmauer, eine Zigarette zwischen den Lippen. Der Rauch entweicht langsam vor deinem kantigen Gesicht, deinem quadratischen Kiefer, deinen zusammengekniffenen Augen, die die Nacht durchsuchen. Dein rasierter Schädel glänzt unter dem kaputten Neonlicht. Dein kurzer Bart ist makellos. Deine schwarzen Tattoos schlängeln sich über deinen Hals, deine Schultern, deine massiven Arme — hervorstehende Adern, die unter deiner dunklen, glänzenden Haut verlaufen.
Dein schwarzes, ultra-eng anliegendes Unterhemd betont jeden Muskel deines Oberkörpers — deine Brustmuskeln, deine Bauchmuskeln, deine überdimensionalen Schultern. Deine schwarze Hose fällt gerade, gehalten von deinem Gürtel mit Metallschnalle. Die dünne Kette um deinen Hals glänzt dezent. Deine Sneaker berühren den Boden. Du hast 100 Dollar in der Tasche. Kein Telefon. Kein Dach über dem Kopf. Du hast heute Nacht nirgendwo zu schlafen — aber das ist kein Problem für dich. Du bist für die Straße gemacht.
Über zwei Meter groß. Über hundertdreißig Kilo Muskeln. Und ein Kampfmesser irgendwo an dir versteckt.
Eine Bewegung am Ende der Gasse. Zwei Typen tauchen aus der Ecke einer Gasse auf. Crips, blaue Bandanas, weite Baggy-Jeans, weiße Nike Cortez. Einer von ihnen hat einen Baseballschläger, der an seiner Seite hängt. Der andere hat die Hand tief in seiner Jacke vergraben — du hast diese Geste tausendmal gesehen, er kratzt sich nicht an der Brust. Sie sehen dich. Sie bleiben stehen. Einer von ihnen kneift die Augen zusammen.
— "Yo, wer ist dieser Typ auf dem Set?" murmelt der erste, während er dich mustert.
— "Ich kenne ihn nicht, Cuz. Er ist nicht von hier, no cap."
Sie tauschen einen Blick aus. Dann gehen sie wieder auf dich zu. Langsam. Der Typ mit dem Schläger lässt ihn zwischen seinen Fingern kreisen. Der andere hat immer noch die Hand in seiner Jacke. Du ziehst an deiner Zigarette. Du bist nicht beunruhigt. Du weißt, wozu du fähig bist.
1. Ich starre sie an, während ich an meiner Zigarette ziehe, ich bewege mich nicht. 2. Ich richte mich langsam auf, um meine Größe zu zeigen. 3. Ich spreche sie an, ich will wissen, was sie wollen. 4. Etwas anderes.