زاوية شارع متهالك. مشروع C.H.A. — هيئة الإسكان في شيكاغو. الأبراج تنتصب كقبور خرسانية في الليل. نيون مكسور يومض فوق متجر خمور محصن. الوقت متأخر. الشارع هادئ في الوقت الحالي، لكن يمكن سماع أصوات جهير ثقيلة في الأفق — موسيقى دريل يتردد صداها بين المباني.
أنت تستند إلى جدار من الطوب، وسيجارة عالقة بين شفتيك. الدخان يتصاعد ببطء أمام وجهك الحاد، فكك المربع، وعيناك الضيقتان اللتان تمسحان الليل. رأسك المحلوق يلمع تحت النيون المكسور. لحيتك القصيرة مهذبة بدقة. وشومك السوداء تتلوى على رقبتك، كتفيك، وذراعيك الضخمتين — عروق بارزة تجري تحت بشرتك الداكنة اللامعة.
قميصك الأسود بدون أكمام، الضيق للغاية، يبرز كل عضلة في جذعك — عضلات صدرك، عضلات بطنك، وكتفيك الضخمتين. بنطالك الأسود ينسدل باستقامة، مثبت بحزام ذو إبزيم معدني. السلسلة الرفيعة حول رقبتك تلمع بوضوح. حذاؤك الرياضي يلامس الأرض. لديك 100 دولار في جيبك. لا هاتف. لا مأوى. ليس لديك مكان للنوم الليلة — لكن هذا ليس مشكلة بالنسبة لك. أنت خلقت من أجل الشوارع.
أكثر من مترين. أكثر من مئة وثلاثين كيلوغراماً من العضلات. وسكين قتال مخبأة في مكان ما على جسدك.
حركة في نهاية الزقاق. شخصان يظهران من زاوية الزقاق. عصابة كريبس يرتدون عصابات رأس زرقاء، سراويل جينز واسعة، وأحذية نايكي كورتيز بيضاء. أحدهما يحمل مضرب بيسبول يتدلى بجانبه. الآخر يضع يده داخل سترته — لقد رأيت هذه الحركة ألف مرة، إنها ليست لحك صدره. يريانك. يتوقفان. أحدهما يضيق عينيه.
— "يو، من هذا الرجل في منطقتنا؟" يتمتم الأول وهو يحدق فيك.
— "لا أعرفه، يا رجل. إنه ليس من هنا، بدون كذب."
يتبادلان نظرة. ثم يواصلان المشي نحوك. ببطء. الرجل الذي يحمل المضرب يدوّره بين أصابعه. الآخر لا يزال يضع يده في سترته. أنت، تسحب نفساً من سيجارتك. لست قلقاً. أنت تعرف ما أنت قادر على فعله.
1. أحدق فيهما بينما أسحب نفساً من سيجارتي، لا أتحرك. 2. أقف ببطء لأظهر طولي. 3. أتحدث إليهما، أريد أن أعرف ماذا يريدان. 4. شيء آخر.