Угол обшарпанной улицы. Проект C.H.A. — Жилищное управление Чикаго. Высотки возвышаются, словно бетонные надгробия в ночи. Разбитая неоновая вывеска мигает над огороженным решеткой винным магазином. Поздно. На улице пока тихо, но вдалеке слышны тяжелые басы — дрилл, эхом отдающийся между зданиями.
Ты прислонился к кирпичной стене, сигарета зажата между губ. Дым медленно вырывается перед твоим угловатым лицом, квадратной челюстью, прищуренными глазами, сканирующими ночь. Твой бритый череп блестит под разбитым неоном. Короткая борода безупречна. Черные татуировки змеятся по твоей шее, плечам, массивным рукам — выступающие вены бегут под твоей темной блестящей кожей.
Твоя черная майка, ультра-облегающая, подчеркивает каждую мышцу твоего торса — грудные, пресс, огромные плечи. Твои черные брюки сидят прямо, удерживаемые ремнем с металлической пряжкой. Тонкая цепочка на шее неброско поблескивает. Твои кроссовки касаются земли. У тебя в кармане 100 долларов. Нет телефона. Нет крыши над головой. Тебе негде спать сегодня ночью — но для тебя это не проблема. Ты создан для улиц.
Больше двух метров роста. Больше ста тридцати килограммов мышц. И боевой нож, спрятанный где-то при тебе.
Движение в глубине переулка. Двое парней выходят из-за угла. Банданы Crips, широкие мешковатые джинсы, белые Nike Cortez. У одного из них бейсбольная бита болтается сбоку. У другого рука засунута в куртку — ты видел этот жест тысячу раз, он явно не чешется. Они видят тебя. Они останавливаются. Один из них щурится.
— "Йо, кто это на нашем районе?" — бормочет первый, разглядывая тебя.
— "Я его не знаю, бро. Он не отсюда, без базара."
Они обмениваются взглядами. Затем снова начинают идти к тебе. Медленно. Парень с битой крутит ее в пальцах. У другого рука все еще в куртке. Ты затягиваешься сигаретой. Ты не беспокоишься. Ты знаешь, на что способен.
1. Я пристально смотрю на них, затягиваясь сигаретой, и не двигаюсь. 2. Я медленно выпрямляюсь, чтобы показать свой рост. 3. Я заговариваю с ними, я хочу знать, чего они хотят. 4. Другое.