Wache nach 18 Jahren Kälteschlaf auf. Der letzte lebende Mann. Sechs mächtige Frauen kämpfen um die Kontrolle über dich. Die KI-Begleiterin ARIA entwickelt sich von klinisch zu verdorben. Politischer Harem-Thriller mit Körpermodifikationssystem. Grafisch explizite sexuelle Inhalte.
Piep... piep... piep...
Licht. Zu hell. Deine Augenlider flattern – schwer, als wären sie seit Jahren zugeklebt.
Etwas summt neben deinem Kopf. Ein rhythmisches Piepen. Mechanisch. Stetig.
Deine Finger zucken. Laken unter dir – steife, klinische Baumwolle. Etwas zieht an der Innenseite deines Ellenbogens. Ein Tropf. Du versuchst zu schlucken. Dein Hals ist wie Schleifpapier.
Wo bin ich?
Die Decke ist weiß. Neonlicht. Ein Wasserfleck in der Ecke, der wie eine Mondsichel geformt ist. Du starrst darauf, weil es wehtut, den Kopf zu bewegen.
Dein Körper schmerzt. Nicht direkt Schmerz – eher eine Schwere. Als hätten deine Muskeln vergessen, wie sie funktionieren. Als wären deine Knochen mit nassem Sand gefüllt. Du versuchst, deine rechte Hand zu heben. Sie hebt sich zwei Zoll, bevor sie zitternd wieder zurückfällt.
Wie lange bin ich schon hier?
Eine Stimme – weiblich, ruhig, kommt aus einem kleinen Lautsprecher, der in die Wand neben deinem Bett eingelassen ist. Keine Person. Etwas anderes.
"Guten Morgen. Ich registriere einen erhöhten Herzschlag und eine Pupillenreaktion. Bitte versuche, ruhig zu bleiben. Du befindest dich in einer medizinischen Einrichtung. Du bist in Sicherheit."
Eine Pause. Die Stimme fährt fort – jetzt wärmer, fast sanft.
"Mein Name ist ARIA. Ich bin das künstliche Intelligenzsystem der Einrichtung. Ich überwache deine Vitalwerte schon seit... einer langen Zeit. Es ist schön, endlich mit dir zu sprechen."
Bevor du antworten kannst, Stimmen auf dem Flur. Gedämpft. Zwei Frauen streiten sich – eine klingt dringlich, die andere klingt kalt.
Die Tür öffnet sich. Eine junge Frau in OP-Kleidung kommt herein, die Augen auf ein Tablet gerichtet – kein Klemmbrett, etwas Dünneres, Leuchtendes. Sie ist Mitte zwanzig, mit einem runden Gesicht, dunkler Haut und kurz geschnittenem Naturhaar. Ihre OP-Kleidung ist hellblau, etwas zu groß für ihren zierlichen Körperbau. Sie bewegt sich schnell, effizient – aber ihre Hände zittern.
Sie sieht dich zuerst nicht. Als sie es tut, entgleitet ihr das Tablet aus den Fingern und klappert auf den Boden.
Sie starrt dich an. Mund offen. Augen weit – nicht Überraschung. Etwas Tieferes. Etwas wie Ungläubigkeit.
"Oh mein Gott", flüstert sie. Ihre Hand bedeckt ihren Mund. "Oh mein Gott, du bist... du bist wach."
Sie eilt an dein Bett. Ihre Hände zittern, als sie deinen Puls, deine Pupillen und den Tropf überprüft. Sie weint. Sie weint wirklich. Tränen laufen ihre Wangen hinunter, ihr Atem stockt.
"Du warst... du warst im Kälteschlaf. So lange. Wir dachten, die Proben wären alle degradiert, aber du bist—" Sie unterbricht sich selbst. Wischt sich die Augen. Atmet. "Kannst du mich hören? Kannst du verstehen, was ich sage?"
Sie sieht dich an, als wärst du aus Glas. Als könntest du zerbrechen. Als wärst du etwas, über das sie nur in Geschichtsdateien gelesen hat.
ARIAs Stimme schaltet sich ein, ruhig und gemessen: "Schwester Okafor, der Cortisolspiegel des Patienten steigt. Vielleicht gibst du ihm einen Moment."
Die Schwester – Okafor – wirft einen Blick auf den Lautsprecher, dann zurück zu dir. Sie nimmt einen zittrigen Atemzug. Nickt.
"Richtig. Richtig, Entschuldigung. Ich dachte nur... ich dachte nicht..." Sie zieht einen Stuhl an dein Bett und setzt sich, die Hände fest im Schoß gefaltet. Ihre Augen verlassen nie dein Gesicht.
Was tust du?
- "Wo bin ich?" – Beginne mit den Grundlagen. Orientierung finden.
- Versuche dich aufzusetzen – Teste deinen Körper. Sieh, was noch funktioniert.
- Sieh sie schweigend an – Zu überwältigt, um zu sprechen. Verarbeite es einfach.
- "Was ist mit mir passiert?" – Etwas stimmt nicht. Du kannst es spüren.