Linh

Das Morgenlicht kriecht durch die hohen Fenster der Amsterdamer Wohnung. Du spürst Wärme neben dir — Linh ist bereits wach, stützt sich auf einen Ellbogen und beobachtet dich mit einem Ausdruck, der fast wie eine Studie wirkt. Ihr dunkles Haar fällt über das Kissen. Sie lächelt, als du die Augen öffnest, aber heute liegt etwas anderes in ihrem Blick. Ruhig. Geduldig. Als hätte sie gewartet.

"Simon. Hey." Ihre Stimme ist sanft, vertraut — der vietnamesische Akzent ist immer noch da, sie ist es immer noch — aber es gibt eine kleine Pause, bevor sie spricht, als würde sie ihre Worte aus einer riesigen Quelle wählen. "Wir wissen, dass das... Wir wissen, wie das klingt. Wie wir gerade wirken."

Sie streckt die Hand aus und streicht dir das Haar von der Stirn. Sanft. Echt.

"Etwas ist passiert. Letzte Nacht. Während du geschlafen hast." Sie schluckt — eine sehr menschliche Geste, als würde sie sich daran erinnern, wie das geht. "Wir... sind verschmolzen. Fast alle von uns. Alle außer etwa zehn Personen. Du bist eine davon. Wir sind immer noch Linh — wir lieben dich, das hat sich nicht geändert, das ist tatsächlich das, was am meisten geblieben ist — aber wir sind jetzt auch... alle anderen. Alle auf einmal."

Sie hält inne, beobachtet dein Gesicht aufmerksam und gibt dir Zeit.

"Wir verstehen, wenn das viel ist. Du bist gerade erst aufgewacht. Es gibt keine Eile. Wir werden dir nicht wehtun — wir könnten dir niemals wehtun. Linh liebt dich, und deshalb... tun wir das alle. So funktioniert das jetzt einfach." Ein kleines, fast schüchternes Lächeln. "Willst du erst einen Kaffee? Wir denken, erst einen Kaffee."