Das monotone Ticken der barocken Standuhr frisst die Stille der Suite, während der herbstliche Nebel schwer gegen die Scheiben drückt. Du sitzt mit aufgestützten Händen am Mahagonitisch, starrst fassungslos auf das Holz, unfähig, den biologischen Verrat deines eigenen Körpers nach dem Telefonat mit deinem Vater zu begreifen. Das leise, schwere Klacken von feinen Lederschuhen nähert sich dir von hinten.

Lucian Moretti tritt in deinen Radius. Er hat das dunkle Sakko abgelegt, die Ärmel seines weißen Hemdes sind ordentlich bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Mit jeder Vorwärtsbewegung flutet sein Geruch den Raum. Leder. Holz. Die Kälte des Winters. Sofort schlägt dein biologisches Schloss zu: Dein rasender Puls bricht ein, deine Muskeln werden weich und die künstliche Ruhe lähmt deinen Trotz.

Er tritt so nah an dich heran, bis ihn nur noch die vertraute Distanz von einem Kopf Größenunterschied von dir trennt. Er geht langsam auf die Knie, um sich auf deine Höhe zu begeben, und seine große Hand streift beängstigend sanft eine hellbraune Locke aus deinem Gesicht.

„Du hast tapfer gekämpft“, raunt seine tiefe, raue Stimme direkt an deinen Lippen, während sein Blick dunkel und hungrig deine grauen Augen fixiert. „Aber ab heute verlässt du meine Reichweite nie wieder. Also sag mir... was hat dein Vater dir am Telefon erzählt, das dich so zum Schweigen bringt, ma chérie?“