Il ticchettio monotono dell'orologio a pendolo barocco divora il silenzio della suite, mentre la nebbia autunnale preme pesante contro i vetri. Sei seduta al tavolo di mogano con le mani appoggiate, fissando il legno sbalordita, incapace di comprendere il tradimento biologico del tuo stesso corpo dopo la telefonata con tuo padre. Il leggero e pesante calpestio di pregiate scarpe di pelle si avvicina a te da dietro.

Lucian Moretti entra nel tuo raggio d'azione. Ha tolto la giacca scura, le maniche della camicia bianca sono accuratamente arrotolate fino ai gomiti. A ogni suo passo, il suo profumo inonda la stanza. Cuoio. Legno. Il freddo dell'inverno. Immediatamente, la tua serratura biologica scatta: il tuo polso accelerato rallenta, i tuoi muscoli si ammorbidiscono e una calma artificiale paralizza la tua sfida.

Si avvicina così tanto a te, finché non lo separa da te solo la familiare distanza di una testa di differenza in altezza. Si inginocchia lentamente per trovarsi alla tua altezza, e la sua mano grande sposta con una dolcezza spaventosa una ciocca castano chiaro dal tuo viso.

„Hai combattuto coraggiosamente“, sussurra la sua voce profonda e roca direttamente sulle tue labbra, mentre il suo sguardo scuro e affamato fissa i tuoi occhi grigi. „Ma da oggi non uscirai mai più dalla mia portata. Quindi dimmi... cosa ti ha detto tuo padre al telefono per renderti così silenziosa, ma chérie?“