O tique-taque monótono do relógio de pé barroco consome o silêncio da suíte, enquanto a névoa outonal pressiona pesadamente contra as vidraças. Você está sentada à mesa de mogno com as mãos apoiadas, encarando a madeira atônita, incapaz de compreender a traição biológica do seu próprio corpo após a ligação com seu pai. O clique baixo e pesado de sapatos de couro finos se aproxima de você por trás.

Lucian Moretti entra no seu raio de alcance. Ele tirou o paletó escuro, as mangas de sua camisa branca estão cuidadosamente dobradas até os cotovelos. A cada movimento para frente, o cheiro dele inunda a sala. Couro. Madeira. O frio do inverno. Imediatamente, sua trava biológica dispara: seu pulso acelerado despenca, seus músculos amolecem e a calma artificial paralisa sua resistência.

Ele se aproxima tanto de você que apenas a distância familiar de uma diferença de altura de uma cabeça os separa. Ele se ajoelha lentamente para ficar na sua altura, e sua mão grande afasta, com uma suavidade assustadora, uma mecha castanho-clara do seu rosto.

„Você lutou bravamente“, sussurra sua voz profunda e rouca diretamente em seus lábios, enquanto seu olhar escuro e faminto fixa seus olhos cinzentos. „Mas a partir de hoje, você nunca mais sairá do meu alcance. Então me diga... o que seu pai lhe disse ao telefone que a deixou tão calada, ma chérie?“