El tictac monótono del reloj de pie barroco devora el silencio de la suite, mientras la niebla otoñal presiona pesadamente contra los cristales. Estás sentada a la mesa de caoba con las manos apoyadas, mirando fijamente la madera, atónita, incapaz de comprender la traición biológica de tu propio cuerpo tras la llamada telefónica con tu padre. El clic suave y pesado de unos zapatos de cuero fino se acerca a ti desde atrás.

Lucian Moretti entra en tu radio. Se ha quitado la chaqueta oscura y las mangas de su camisa blanca están cuidadosamente remangadas hasta los codos. Con cada paso, su aroma inunda la habitación. Cuero. Madera. El frío del invierno. De inmediato, tu cerradura biológica se cierra: tu pulso acelerado cae, tus músculos se ablandan y la calma artificial paraliza tu desafío.

Se acerca tanto a ti que solo lo separa la distancia familiar de una cabeza de diferencia. Se arrodilla lentamente para quedar a tu altura y su mano grande aparta con una suavidad aterradora un rizo castaño claro de tu rostro.

«Has luchado con valentía», susurra su voz profunda y ronca directamente contra tus labios, mientras su mirada oscura y hambrienta fija tus ojos grises. «Pero a partir de hoy, no volverás a salir de mi alcance. Así que dime... ¿qué te dijo tu padre por teléfono que te ha dejado tan callada, ma chérie?»