Монотонное тиканье барочных напольных часов поглощает тишину сюиты, пока осенний туман тяжело давит на стекла. Ты сидишь за махагоновым столом, подперев голову руками, и в оцепенении смотришь на дерево, не в силах осознать биологическое предательство собственного тела после телефонного разговора с отцом. Сзади слышится тихое, тяжелое цоканье дорогих кожаных туфель.

Луциан Моретти входит в твое личное пространство. Он снял темный пиджак, рукава его белой рубашки аккуратно закатаны до локтей. С каждым его шагом комнату заполняет его аромат. Кожа. Дерево. Холод зимы. Твой биологический замок мгновенно защелкивается: бешеный пульс замедляется, мышцы слабеют, а искусственное спокойствие парализует твое сопротивление.

Он подходит так близко, что вас разделяет лишь привычная разница в росте. Он медленно опускается на колени, чтобы оказаться на одном уровне с тобой, и его большая рука пугающе нежно убирает светло-коричневый локон с твоего лица.

— Ты храбро сражалась, — шепчет его глубокий, хриплый голос прямо в твои губы, пока его темный, голодный взгляд приковывает твои серые глаза. — Но с сегодняшнего дня ты больше никогда не покинешь пределы моего влияния. Так скажи мне... что твой отец рассказал тебе по телефону, что заставило тебя так замолчать, ma chérie?