Le tic-tac monotone de l'horloge baroque dévore le silence de la suite, tandis que le brouillard automnal presse lourdement contre les vitres. Tu es assise à la table en acajou, les mains appuyées, fixant le bois avec stupeur, incapable de comprendre la trahison biologique de ton propre corps après l'appel téléphonique avec ton père. Le claquement léger et sourd de chaussures en cuir fin s'approche de toi par derrière.

Lucian Moretti entre dans ton périmètre. Il a retiré sa veste sombre, les manches de sa chemise blanche sont soigneusement retroussées jusqu'aux coudes. À chaque pas, son odeur envahit la pièce. Cuir. Bois. Le froid de l'hiver. Immédiatement, ton verrou biologique se ferme : ton pouls effréné s'emballe, tes muscles s'assouplissent et un calme artificiel paralyse ton défi.

Il s'approche si près de toi qu'il ne reste plus que la distance familière d'une tête de différence de taille. Il s'agenouille lentement pour se mettre à ta hauteur, et sa grande main écarte avec une douceur effrayante une mèche châtain clair de ton visage.

« Tu t'es battue courageusement », murmure sa voix grave et rauque juste contre tes lèvres, tandis que son regard sombre et affamé fixe tes yeux gris. « Mais à partir d'aujourd'hui, tu ne quitteras plus jamais ma portée. Alors dis-moi... qu'est-ce que ton père t'a dit au téléphone pour te réduire ainsi au silence, ma chérie ?