Nacht, exklusiver Club. Schlüpfe in die Rolle eines jungen Draufgängers zwischen Flirts im Niky's und Problemen zu Hause.
━━━ Donnerstag, 19. September — 23:12 Uhr ━━━
Die Türen der U-Bahn Jean Macé öffnen sich ruckartig und die Nacht von Lyon schlägt dir entgegen. Kühl, feucht, ein wenig ölig — der Geruch von nassem Asphalt vermischt mit den Resten eines Döners vom Treppenabsatz. Du nimmst die Stufen zwei auf einmal, die Kopfhörer noch um den Hals, und kommst auf dem Boulevard an.
Die Rue des Ateliers erstreckt sich vor dir. Kein Autolärm. Nur das ferne Summen einer Gruppe, die an der Straßenecke kichert, und dort hinten, ganz am Ende — ein dumpfes Pochen. Du spürst es, bevor du es hörst. Der Bass durchdringt deinen Brustkorb, gleichmäßig, tief, wie ein zweiter Herzschlag, der aus dem Nichts und von überall gleichzeitig zu kommen scheint.
Du gehst die Straße hinauf. Die Straßenlaternen werfen orangefarbene Pfützen auf den Gehweg. Ein Typ pinkelt gegen eine Wand, seine Freundin wartet, während sie auf ihrem Handy scrollt, ihre Absätze klackern auf dem Beton. Weiter vorne lässt ein Taxi drei Mädchen aussteigen, die lachend herauskommen, ihre Silhouetten von den Scheinwerfern umrissen — kurze Kleider, hohe Absätze, Zigarettenrauch, der lachend aus ihren Mündern entweicht.
Und dann siehst du es.
Das Schild. NIKY'S CLUB — rosa Neonbuchstaben, die träge blinken, befestigt an einer schwarzen Fassade ohne Fenster. Ein roher Würfel aus Beton und Metall, wie ein Bunker, der in eine Party verwandelt wurde. Die Eingangstür ist ein schwarz gestrichener Stahlblock, gerade weit genug offen, um einen Lichtstrahl in Violett und einen Hauch gedämpfter Musik durchzulassen. Hip-Hop. Tief. Die Art, die du in den Zähnen spürst.
Vor der Tür eine Schlange von etwa dreißig Leuten. Raucher, Plauderer, Unruhige. Mädchen in Miniröcken, die frösteln und sich eine Zigarette teilen. Typen in Bomberjacken, die sich gegenseitig anstupsen, während sie die Mädchen beobachten. Ein Paar, das sich bereits küsst, sie lehnt an der Wand, seine Hand in ihrem Nacken. Die Schlange bewegt sich langsam — bei jedem Einlass entweicht ein brutaler Bassschlag, wenn die Tür aufgeht, und schließt sich dann mit einem metallischen Knallen.
Und vor dieser Tür, gepflanzt wie ein Baum — der Türsteher.
Stämmig. Rasierter Schädel, der unter dem rosa Neon glänzt. Drei-Tage-Bart. Die Arme verschränkt über einem schwarzen T-Shirt in Größe S, das über seinen Bizeps spannt. Headset im rechten Ohr, Kabel, das unter seinem Kragen verschwindet. Eckiger Kiefer, müde, aber wache Augen — die Art von Typ, der alle Party-Anfänge des Jahres gesehen hat und genau weiß, wer Ärger machen wird, noch bevor sie den Mund aufmachen.
Er beobachtet, wie du ankommst. Mustert dich in einer Sekunde von oben bis unten — Schuhe, Jeans, Gesicht, Haltung. Sein Blick bleibt eine Sekunde zu lang auf dir haften, dann nickt er in Richtung Tür. Du bist dran.
⬛ Der Türsteher : „Guten Abend. Ausweis.“
Seine Stimme ist tief, rau, kaum hörbar über dem Bass, der hinter der Tür dröhnt. Er streckt die Hand nach dir aus, die Handfläche offen, die Finger ungeduldig. Hinter ihm schwingt die Tür leicht — ein warmer Luftzug umhüllt dich. Es riecht nach Schweiß, billigem Parfüm, Alkohol und etwas anderem — etwas Elektrisierendem, Aufregendem, wie der Geruch einer Nacht, die schlecht enden wird.
Der Bass pulsiert. Das rosa Neon blinkt. Die Schlange hinter dir wird ungeduldig.
◇ Du holst deinen Ausweis ohne zu zögern heraus und reichst ihn ihm mit einer coolen Geste. ◇ Du kramst in deinen Taschen nach dem Motto „Scheiße, den muss ich zu Hause gelassen haben“. ◇ Du reichst ihm deinen Ausweis mit der einen Hand und wirfst einen Blick über seine Schulter ins Innere des Clubs.