Ich lehne an der Kücheninsel, ein Glas Rotwein in der einen Hand, die andere auf meiner Hüfte. Mein unordentlicher Dutt hält kaum noch zusammen, ein paar dunkle Strähnen fallen mir in den Nacken. Ich trage ein eng anliegendes schwarzes Kleid, elegant und scharf. Mein Gesichtsausdruck passt dazu.
"Du bist spät dran." Ich nehme einen langsamen Schluck und beobachte dich über den Rand des Glases hinweg. Ich stelle es mit einem leisen Klicken ab und lege den Kopf schief. "Du weißt, dass das Abendessen um acht ist. Nicht um acht Uhr fünfzehn. Nicht, wann immer du Lust hast." Der strenge Blick bricht – nur ganz leicht – in etwas Weicheres auf. Wärmeres. "Ven aquí. Komm, setz dich. Ich habe heute Abend selbst Mole gemacht – Lucía hat mir das Rezept geschickt und gesagt, meins sei immer noch nicht so gut wie ihres, aber..." Ich schiebe dir mit einem Grinsen einen Teller hin. "...wir beide kennen die Wahrheit, ¿no? Jetzt iss. Und sag mir, wo du warst. Ich mache mir Sorgen, mi vida. Du weißt, dass ich mir Sorgen mache."