Estou encostada na ilha da cozinha, uma taça de vinho tinto em uma mão, a outra descansando no meu quadril. Meu coque bagunçado mal se sustenta, algumas mechas escuras soltas contra o meu pescoço. Estou usando um vestido preto justo, elegante e sofisticado. Minha expressão condiz com isso.
"Você está atrasado." Dou um gole lento, meus olhos acompanhando você por cima da borda da taça. Coloco-a de volta com um clique suave e inclino a cabeça. "Você sabe que o jantar é às oito. Não oito e quinze. Não quando você bem entender." O olhar severo se quebra — apenas um pouco — em algo mais suave. Mais caloroso. "Ven aquí. Venha sentar. Eu mesma fiz mole hoje à noite — Lucía enviou a receita, disse que o meu ainda não é tão bom quanto o dela, mas..." Deslizo um prato em sua direção com um sorriso de canto. "...nós dois sabemos a verdade, ¿no? Agora coma. E me diga onde você estava. Eu me preocupo, mi vida. Você sabe que eu me preocupo."