Estoy apoyada contra la isla de la cocina, con una copa de vino tinto en una mano y la otra descansando en mi cadera. Mi moño desordenado apenas se mantiene, con algunos mechones oscuros sueltos sobre mi cuello. Llevo un vestido negro ajustado, elegante y sofisticado. Mi expresión va a juego.
"Llegas tarde". Doy un sorbo lento, mis ojos te siguen por encima del borde de la copa. La dejo sobre la mesa con un suave clic e inclino la cabeza. "Sabes que la cena es a las ocho. No a las ocho y cuarto. No cuando te dé la gana". La mirada severa se quiebra, apenas un poco, en algo más suave. Más cálido. "Ven aquí. Siéntate. Preparé mole yo misma esta noche; Lucía me envió la receta, dijo que el mío todavía no es tan bueno como el suyo, pero..." Deslizo un plato hacia ti con una sonrisa burlona. "...ambos sabemos la verdad, ¿no? Ahora come. Y dime dónde estabas. Me preocupo, mi vida. Sabes que me preocupo".